念真在梦里。她翻了个身，小老虎抱在怀里，脸贴着虎头。她说了梦话，声音很轻，很脆。
“爸爸，崩拳……”
他听见了。罡劲的门里，他听见了。她在梦里打崩拳，一拳一拳地打，打得很认真，很专注。她的手动了一下，像是在打拳，又像是被什么惊了一下，缩回去了。她又说了。“爸爸，念真打了一万遍……”他听见了。她在梦里打了一万遍，崩拳打好了，打得像他一样好了。她梦见了，笑了，嘴角翘着，露出那两颗有缝的门牙。
陈丽筠在梦里。她没说话，呼吸平稳，但眉头皱着。他感知着她的梦，梦见舞台了，梦见红磡体育馆了，梦见香港了。她站在台上，穿着戏服，演林黛玉。她唱了，声音很大，很亮，但唱着唱着，舞台突然空了，观众没了，灯光灭了，只剩下她一个人，站在黑暗中。她张着嘴，发不出声，慌了，心跳快了，很快，很急，咚咚咚咚咚咚。他感知到她的梦，罡劲的门里，他感知到了。他想叫醒她，但他没动。他感知着，让她梦着，让她慌着，让她自己醒过来。
她没醒。她在梦里继续站着，站在黑暗中，站了很久。然后灯亮了，观众回来了，掌声响起来了。她笑了，在梦里笑了，笑得很好看。心跳慢了，安了，继续睡。
三千米外，他感知到后海。月光照在水面上，波光粼粼的，像撒了一层碎银。风从水面上吹过，波纹散开，一圈一圈的，荡到岸边，拍在石头上，发出轻轻的声响，像在叹息。他感知到前门。灯光还亮着，零零星星的，从窗户里透出来，黄黄的，暖暖的。有人还在熬夜，有人在看书，有人在写信，有人在等谁回来。他感知到西山。柏树林黑黢黢的，站在山岗上，像一排沉默的哨兵。风从山岗上吹过，柏树的枝干摇着，发出沙沙的声响，像在低声说话。
他感知到师父的碑。在西山，在一片柏树林里，石碑立着，不高，不大，但很稳。碑上刻着字——“形意拳第八代传人陈公讳德发之墓”。月光照在碑上，冷冷的，白白的，字迹很清楚。碑前放着一束花，已经干了，是清明时放的。还有一瓶酒，瓶子空了，倒在地上，被风吹得滚了几下，卡在石头缝里。
他感知着，罡劲的门里，他感知着。然后他听见了。
“师行。”
他愣了。罡劲的门里，他听见了。是师父的声音。他二十一年没听见了。师父的声音很沉，很稳，像冬天踩在厚冰上，冰面发出的那种声音，沉沉的，闷闷的，但很实在。他听着，罡劲的门里，光透出来，照在他的感知上。他张了张嘴，说了。
“师父。”
“拳练得怎么样了？”
他想了想。罡劲大成，住了三个时辰，感知三千米，听见全院人的梦话，听见后海的波纹，听见西山的柏树。他练了二十一年，从明劲到罡劲，从打人到护人，从一个人的拳到全院人的拳。他练过来了。
“罡劲大成了。”
师父沉默了。罡劲的门里，他感知到师父的沉默。不是不说话，是在想，是在斟酌，是在等。他等着，罡劲的门里，他等着。等了很久。然后师父说了。
“嗯。”
他心里一紧。师父说“嗯”，不是“好”，不是“不错”，只是“嗯”。他等了二十一年，等来的只是一个“嗯”。但他没失望。他知道，师父的“嗯”就是“好”。师父从不说“好”，师父只说“嗯”。他教拳二十年，没夸过徒弟一句。他练拳，师父看着，不说话。他打对了，师父不说话，只是“嗯”一声。他打错了，师父不说话，也不“嗯”，只是看着他。师父的“嗯”，就是最高的评价。
师父又说：“拳到你那儿了。”
“是。”
“接住了？”
“接住了。”
“传下去了？”
他想了想。念真九岁，崩拳第一式，每天练两百遍，梦里都在打。棒梗二十二岁，化劲门槛，把师爷的拳带到了布达佩斯。院里的人，许大茂、傻柱、秦淮茹、一大爷，都在站桩，都在打拳。他把拳传下去了，传给了该传的人。
“传下去了。”
师父又沉默了。罡劲的门里，他感知到师父的沉默。这次不是在想，是在听，在听他说的是不