暗劲的时候，师父点点头：“知道了，下一步是收。”

    

    化劲的时候，师父已经不在了。他对着空气练了三年。

    

    现在，丹劲成了。

    

    师父看不见了。

    

    他站着。

    

    三刻钟后，他睁开眼睛。

    

    收功。

    

    站在那儿，看着那个土包。

    

    风从山坳里吹过来，柏树的叶子沙沙响。

    

    他忽然开口。

    

    “师父。”

    

    声音不大，但山里安静，能听见。

    

    “拳到我这儿了。”

    

    他顿了顿。

    

    “我不会让它断。”

    

    风又吹过来，柏树的叶子响得更厉害了。

    

    他站在那儿，没动。

    

    站了很久。

    

    然后他转身，下山。

    

    没有回头。

    

    走到山脚，取了车，骑回去。

    

    一路上，他想着师父。

    

    想着师父教他的那些年。想着师父走的那天。想着师父说的那些话。

    

    想着想着，忽然想起一件事。

    

    师父走之前，把那本拳谱给他。

    

    说：“收好了。以后有用。”

    

    他那时候不懂有什么用。

    

    现在懂了。

    

    不是拳谱有用。

    

    是拳有用。

    

    是那些年，有用。

    

    骑回院里，天已经下午了。

    

    她正在厨房门口和傻柱说话。看见他进来，她迎上去。

    

    “回来了？”

    

    他说：“嗯。”

    

    她说：“师父那儿，都弄好了？”

    

    他说：“嗯。”

    

    她看着他的眼睛。

    

    看了一会儿，她把他的手拉过来。

    

    手心还是热的。

    

    她说：“你站桩了？”

    

    他说：“嗯。三刻钟。”

    

    她说：“想师父了？”

    

    他看着她的眼睛。

    

    她的眼睛里，有光。

    

    他说：“嗯。”

    

    她点点头。

    

    拉着他的手，回屋。

    

    坐在炕沿上，她靠着他。

    

    两人就那么坐着，坐着。

    

    窗外的阳光照着，老槐树的叶子在风里摇着。

    

    她忽然说：“师行。”

    

    他说：“嗯。”

    

    她说：“你师父是个什么样的人？”

    

    他想了一会儿。

    

    “瘦，高，不爱说话。”

    

    她说：“跟你一样。”

    

    他看着她。

    

    她说：“他教你拳，教你认字，教你做人。”

    

    他说：“嗯。”

    

    她说：“他是好人。”

    

    他看着她的眼睛。

    

    看了很久。

    

    然后他说：“嗯。”

    

    她把他的手握紧了一点。

    

    他也把她的手握紧了一点。

    

    两人就那么坐着，坐着。

    

    坐了很久。

    

    傍晚的时候，傻柱喊他们吃饭。

    

    红烧肉，炖鸡，炒青菜，还有一碗汤。