但知道，她想他。

    他也想她。

    他转身，回屋。

    坐在炕沿上，拿出信纸。

    铺开。

    拿起笔。

    想了一会儿。

    然后他写下一行字：

    “昨晚站了一夜，不累。你说得对，等它来。”

    写完了，他看着这行字。

    看了一会儿。

    然后折好，装进信封。

    第二天寄出去。

    他站在邮局门口，看着那封信被收走。

    手心还是热的。

    但它和以前不一样了。

    以前是散着的热。

    现在是凝着的。

    他知道，它不会走了。

    它就在那儿。

    在丹田深处，那一点。

    永远。

    他转身，往回走。

    阳光照着，风凉凉的。

    他走在街上，看着来来往往的人。

    那些人不知道他发生了什么。

    但他知道。

    他变了。

    晚上，他去傻柱那儿吃饭。

    傻柱做了红烧肉，两人吃着。

    傻柱说：“陈同志，您今儿看着不一样。”

    他说：“哪儿不一样？”

    傻柱想了想，说：“说不上来。就是……比以前更定。”

    他点点头。

    继续吃饭。

    吃完饭，他站在院里，看着那棵老槐树。

    月亮升起来了，挂在光秃秃的枝丫上。

    他站在那儿，想着那一点。

    在丹田深处。

    凝着。

    他忽然想，等的人，什么时候回来？

    三个月。

    快了。

    他把手放在丹田处。

    温的。

    他嘴角翘了一下。

    然后他回屋，躺下。

    闭上眼睛。

    很快睡着了。