遒劲有力。一笔一划，都像是刻进去的。
和他炕席下那本旧拳谱上的字，一模一样。
他的手顿住了。
她轻声说：“是你师父的？”
他摇摇头，又点点头。
“是师父的……师父。”
她愣了一下。
“师祖？”
他说：“嗯。”
她把那本书拿过去，翻到扉页，又看了看那行字。
“癸未年，是民国三十二年，一九四三年。”
他说：“嗯。”
她说：“那时候他在北京。”
他把书接过来，又翻了翻。
然后他走到柜台前，问那个老头：“这本书，从哪儿来的？”
老头抬起眼皮，看了看他手里的书。
“收的。好些年了。”
他说：“从哪儿收的？”
老头说：“不记得了。收旧书的多了，哪能都记得。”
他沉默了一会儿。
然后他说：“这本书，我要了。”
老头说：“两块。”
他掏出钱，付了。
她站在旁边，看着他。
两人出了书店，站在街上。
她把那本书拿过去，又看了一遍。
“师行，你师祖，当年就在北京。”
他说：“嗯。”
她说：“他后来去了东北，教了李建民的爹。”
他说：“嗯。”
她说：“他又回来过。这本书，就是他回来的时候买的。”
他看着那本书。
看了很久。
然后他说：“他还回来过。”
她说：“嗯。”
他说：“不知道找到要找的人没有。”
她看着他。
她说：“你师父教你的拳，就是从他那儿来的。”
他说：“嗯。”
她说：“他要是知道，拳传下来了，会高兴的。”
他没说话。
她把书递给他。
他接过来，揣进怀里。
两人往回走。
一路上，他没怎么说话。
她也没说。
回到院里，他坐在炕沿上，把那本书拿出来，一页一页地翻。
她坐在他旁边，看着他翻。
翻到某一页，他停住了。
那页上，画着一个小人，站桩的姿势。旁边有一行批注。
“站桩如写字，心正笔正。”
他看着那行字，看了很久。
然后他站起来，走到炕边，从炕席下拿出那本旧拳谱。
两本放在一起，翻开，对着看。
字迹一样。
批注的风格一样。
小人画的风格一样。
他看了很久。
然后他把两本书合上，放在一起。
她说：“师祖叫赵什么？”
他说：“不知道。”
她说：“师父没说过？”
他说：“没有。”
她沉默了一会儿。
然后她说：“老太太可能知道。”
他看着她。
她说：“聋老太太。她认识那个姓赵的。”
他点点头。
她说：“你想去问吗？”
他想了一会儿。
然后他说：“再等等。”
她说：“等什么？”
他说：“等她愿意说的时候。”
她看着他。
看着看着，她笑了。
“你这个人，什么都等。”
他说：“嗯。”
她说：“等我，等案子，等老太太愿意说。”
他没说话。
她把他的手拉过来，拢在掌心里。
“那我陪你等。”
他看着她的眼睛。
她的眼睛里，有光。
他说：“好。”
晚上，他去傻柱那儿吃饭。
傻柱正在炖肉，看见他进来，说：“坐，马上好。”
他坐下，看着火。
傻柱端上肉来，两人吃着。
吃了一会儿，傻柱说：“陈同志，您今儿怎么了？”
他说：“没什么。”
傻柱说：“有。您脸色不对。”
他沉默了一会儿。
然后他从怀里拿出那本旧书，递给傻柱。
傻柱接过来，翻了翻。
“拳谱？”