那是顾少白身上的味道，她不会忘。
下意识往温暖的地方靠了靠，头歪在最舒服的位置，又昏沉地睡过去。
轻微的颠簸，忽明忽暗的光，有节奏的脚步声。
然后是“咔哒”一声，门锁解开。
到家了？
不对。
她家不是这个味道。
沈灵芝猛地睁开眼睛。
玄关的感应灯恰好亮起，柔和的暖光从头顶洒下来，像一层薄纱。
浅灰色大理石地面从玄关延伸至客厅落地窗前，光可鉴人。
天花板上没有主灯，只在恰到好处的位置嵌着暖黄色的线性光源，像夜空里低调的星座图。
客厅很空，很像她家。
模块沙发，大理石茶几，地毯，墙角立着一幅素色画。
这简直就是她最喜欢的布局风格。
沈灵芝愣住了。
她甚至没反应过来自己还被顾少白抱着，利落地从他怀里下来，走了两步后又停下来脱掉鞋子。
光脚踩上去，脚下微凉，大理石细腻的触感从脚底传上来。
整间屋子只有两盏射灯，正好打在墙角那幅画的正上方，于是那幅画理所当然地成了空间里唯一的主角，所有目光都被它吸引。
沈灵芝看清了那幅画。
是弗朗切斯卡的《云霓花园》。
她彻底清醒了。
“顾少白，这是你的画？”她的声音有些发颤，“弗朗切斯卡的？六十年来唯一被拍卖的那幅，《云霓花园》？”
顾少白转身去导台接了一杯温水，不紧不慢地走过来，“嗯。”
“真迹？真的是弗朗切斯卡？”沈灵芝一屁股坐在画前，仰头看他，眼睛里全是难以置信的光。
顾少白盘腿在她身边坐下，把水杯放在两人之间。
“应该是吧。四年前在纽约拍的。我想拍卖行不敢用假画骗我五千万美元。”
他把水杯递过去。
沈灵芝没接，“保密工作不错。”
她抬起手，又收回来，是想碰，又不敢碰。
手指悬在半空中，离画布只有几厘米，却迟迟没有落下去。
“你就这么随便放着？”她的声音有些高，这是有些生气了，
“这不是五千万的问题，这是弗朗切斯卡。你就这么——”
顾少白看着她，嘴角微微上扬。
“画在运过来之前已经处理过了，这房子也有专人维护。”
他顿了顿，目光落在她的侧脸上，“你是喜欢画？还是喜欢文艺复兴？”
沈灵芝的手指终于触碰了上去。
极轻极慢。
“我喜欢一切美好的东西。”她说这话的时候没有看他，眼睛一直盯着那幅画。
“德拉克罗瓦的《阳台》你也喜欢？”顾少白看着她，
“那幅在书房。”
沈灵芝倏地转过头。
那一瞬间，顾少白看清楚了。
她眼底的光，不是客套的兴奋，不是社交场合的应景，而是从骨子里漫上来的、藏都藏不住的亮。
她嘴角上扬，梨涡浅现，整个人像是被什么点燃了。
她的左手抓住他的小臂，手指微微用力，声音比平时高了一些，带着一点点急切：“顾少白，你把《阳台》让给我好不好？我会很爱惜的。”
然后她开始说了。
说文艺复兴，说中西艺术，说这些年看过的画展，说每一幅作品背后的故事。
她比划着，手指在空中划过，像在描摹那些画的线条。不知道哪里吹来的风，吹乱了她的长发，她浑然不觉。
顾少白看着她。
他见过很多女人。
聪明的，漂亮的，会算计的，懂进退的，甚至是隋心那样完美得无懈可击的。
可没有一个人像沈灵芝这样。
“怎么了顾少白？考虑一下？”她歪着头看他，眼睛里还残留着刚才的光。
他没有回答。
他伸出手，按住她的后脑勺，倾身吻了上去。
这个吻来得有些急。
不是他预想中的节奏。
他本来想慢慢来的，像品一杯好酒，先闻香，再入口，再回味。可当她用那样的眼神看着他的时候，他脑子里那根弦就断了。
沈灵芝下意识推他。
手掌抵在他胸口，用力往外推。可他的身体像一堵墙，纹丝不动。
她推不开，他反而顺势倒下去。
胸口的重量陡然增加。
沈灵芝吃痛，眉头猛地皱紧。
那股闷痛从肋骨蔓延开来