他能闻到她身上那种昂贵的香水味，和空气里的死人味混合在一起，扭曲得让人作呕。

    他手里攥著莫辛纳甘的握柄。

    食指已经勾在了扳机上。

    呼吸被他锁在了肺里。

    汗水顺著额角滑落，还没掉进眼睛里，就被他强行用意志力定格在了皮肤上。

    上面的南云造子往前走了一步。

    她停在了那堆大牛偽装成的“垃圾”前。

    她伸出手，指尖划过那一排排堆积的麵包木箱。

    藏在黑暗中的陈从寒，感受到了某种野兽般的直觉。

    南云的手，正慢慢摸向腰间的南部手枪。

    那是死神敲门的声音。