，布袋里装着火折子和一小卷麻绳。他沿着东坡走，查看昨天设的绊索有没有被野物碰过。草皮平整，无人踩踏。西林边缘的铜铃也没响，树枝上挂着的破陶片依旧静止。北溪渡口的木桩稳固，水面上漂着几片落叶，随波轻轻晃。

    他站在渡口石台上，望着对岸的密林。那里曾是他规划的逃生路线之一，如今已不需要了。他转身往回走，脚步比早上更稳。

    连续三日，皆如此。

    第四天清晨，母亲早早开了门，把“营业中”的木牌挂了出来。阳光照在牌子上，字迹清晰。她搬出几张矮凳，在门前摆好，供人歇脚。父亲开始修补后院的鸡棚，钉子敲得笃笃响。悠照常巡村，回来时顺手割了一捆青草喂兔子。

    第五天，村里的孩子跑来买糖豆。母亲从罐子里舀出一小包，收了三枚铜板。那孩子蹦跳着跑了，嘴里哼着不成调的歌。悠站在屋檐下，看着他远去的背影，没再想他是不是探子，也没去注意他的步态节奏。

    第六天，他恢复了每日两次的巡村。早晨一次，傍晚一次。路线不变，检查点不变。他走过荒坡，穿过林缘，跨过溪石。途中只遇一只野兔从灌木中窜出，惊飞几只麻雀。他停下看了两眼，便继续前行。

    第七天黄昏，他坐在自家屋顶平台上，手里拿着扫帚，清理昨日落下的树叶。母亲在院中晾晒新染的布匹，蓝灰色的布随风轻扬，像一面安静的旗。父亲坐在门槛上磨那把旧镰刀，石面与金属摩擦的声音规律而沉稳。远处几个孩子在空地上放风筝，线扯得老高，纸鸢在晚风里摇晃。

    他放下扫帚，闭上眼。

    风从西面吹来，带着草木的气息，没有查克拉残留，没有异常震动，也没有隐藏的脚步。他再睁眼时，目光落在那片飘动的布影上，许久不动。

    他知道，日子真的回来了。

    灶上的水壶开始冒气，顶得壶盖轻跳。母亲起身去关火。父亲停下磨刀，吹掉刀面上的碎屑。院中的布匹渐渐静了下来，被夹子牢牢固定在绳上。

    他坐在屋顶，没有起身，也没有再看死角。