他们已经在密林里走了三天。
靠着断河的走向一路南下，水声作伴，方向不乱。夜里轮流守，一人睡，两人醒；饿了就摘野果，渴了喝山泉，不敢生火，也不敢多停留。母亲的脚踝肿得消了些，走路仍一瘸一拐，父亲的手一直搭在她胳膊上，稳着她。
第四日清晨，穿过最后一片藤蔓交错的林子时，眼前的树影忽然稀疏了。
风从前方吹来，带着柴火烟味和泥土的气息。再往前几步，树木彻底分开，一片低矮的村落出现在坡下——十几户人家围成一圈，石墙不高，有些地方塌了也没补，屋顶盖着茅草和树皮，烟囱里飘着细烟，鸡在院门口啄食，一条黄狗趴在门槛边打盹。
村口立着一块歪斜的木牌，刻着三个字：落雨村。
三人站在林边，谁都没动。
悠眯起眼，手指贴地，感知片刻。没有查克拉波动，没有结界痕迹，也没有巡逻的人影。只有风吹过屋檐的声音，还有远处传来的剁菜声。
父亲低声说：“没人拦。”
“也不像有忍者驻守。”母亲靠着树干喘了口气，额上全是汗，“门没锁，墙没哨，连个瞭望台都没有。”
悠点头：“正合我们。”
他们又等了半炷香时间，确认没有异样，才缓缓走下坡道。脚步一开始还紧绷着，每一步都试探，后来发现真没人注意，才慢慢放松下来。
进村的小路是泥铺的，雨后有点滑，两旁堆着柴垛和农具。几户人家窗户开着，有人探头看了一眼，见是外乡人，又缩回去，继续忙手里的活。没人上来问，也没人驱赶。
他们沿着主道走到底，在村尾停住。
那是一间孤零零的木屋，比别家小一圈，墙是旧木板拼的，屋顶补过几块新草席，院子里有半圈塌了一截的篱笆，角落里堆着些烂筐和空坛子。门没锁，只用一根铁丝挂着。
屋里没人。
悠推开门，一股陈年木头和灰尘的味道扑面而来。屋子不大，一厅一卧，灶台冷着，墙角有个破柜子，地上积着薄灰。窗户小，采光差，但结构结实，背靠山体，前有视野，是个能安身的地方。
父亲走进去转了一圈，回来时说：“能住。”
母亲坐在门槛上，脱下鞋揉脚踝：“只要不漏雨，能挡风就行。”
悠没急着决定。他在屋外绕了一圈，检查地基是否稳固，柴棚有没有虫蛀，井水清不清。又看了邻居——左邻是个老头，正在劈柴，看了他们一眼，没说话；右邻院子空着，门锁着，像是没人住。
他这才回屋，对父母说：“这地方合适。”
可钱不够。
他们逃亡时带的银钱只剩七八枚铜板，几块碎银，加起来买不了半间房。母亲翻包袱，掏出一枚铜制护身符，巴掌大，上面刻着旧式宇智波族徽的简化纹路，是她当年在后勤部做事时领的平安符，一直藏着没扔。
“拿这个换。”她说，“值不了几个钱，但看着干净，不像来路不明的东西。”
悠接过护身符，揣进怀里，出门去找人。
村里没村长，也没管事的，听说谁家有空屋要出手，就去问那家人。他打听半天，才知道这屋子原是老李家的，儿子死了，儿媳改嫁，房子空了快一年，一直没人要。
他找到老李婆，在她家门口站定，把护身符拿出来，又掏出剩下的钱摆在桌上。
“我们是边境流民，一路逃荒过来的。”他说，“没惹过事，也不懂忍术，只想找个落脚地。您这屋子空着也是空着，不如卖给我们，价钱您定。”
老李婆五十多岁，脸皱得像晒干的橘子皮，眼睛却亮。她拿起护身符翻看，又伸手在他手腕上摸了摸，没感觉到查克拉流动，才点点头。
“你们不像练过的。”她说，“衣服破，人也瘦，不是装的。”
“我们就是普通人。”悠低头，“我爹腿不好，娘脚伤了，我得护着他们。”
她又看了看钱，不多，但够买这一堆破木头。她犹豫了一下，说：“十枚铜板，加上这护身符，再帮我砍三天柴，房契给你。”
“行。”悠立刻答应。
当天下午，房契到手，是一张泛黄的纸，盖着模糊的印，写着“落雨村李氏自愿转让居所”。没有官府备案，也不需要。在这类边境村子，谁占着房子，谁就是主人。
他们没立刻搬进去。
先打扫。把地扫净，柜子搬出去晒，窗户打开通风。母亲找出带来的粗布，缝了两块门帘，一块挂堂屋，一块挂卧室。父亲去捡干柴，堆在柴棚里，又修了半截篱笆，不让野狗进来。
晚上，三人挤在厅里，铺了干草当床