军打得毫无还手之力。

    更衣室里，哈斯克站在战术板前，画着下半场的防守策略。但他的声音被球员们的欢呼淹没了——内特站在椅子上挥舞毛巾，米利西奇在用塞尔维亚语和保罗·加索尔聊天，马克·加索尔在吃香蕉。一切都很正常，正常得像一场常规赛。

    但周一鸣知道，下半场不会轻松。科比会在第三节爆发，他会用他的方式把分差缩小，他会让MSG的球迷重新紧张起来。但周一鸣也知道，只要尼克斯的球员们继续跑，继续投，继续不抢进攻篮板，继续退防，科比一个人打不死他们。

    下半场开始。科比在第三节的前四分钟连得八分，分差从十八分缩小到了十二分。MSG的声浪小了一些，不是球迷不想喊了，是他们的心又悬了起来。

    然后内特站了出来。他在弧顶接球，面对费舍尔，一个变向，过掉，三分出手——球进。分差十五分。下一个回合，科比三分不中，马克·加索尔抢到篮板，传给内特，内特推进，到前场，面对费舍尔，一个变向，过掉，杀进内线，面对拜纳姆，他没有硬上，传给了底角的米利西奇。米利西奇三分出手——球进。分差十八分。

    科比再想追，尼克斯的防守不给他机会。杰弗里斯贴他，包夹来了，他传给拜纳姆，拜纳姆被马克·加索尔防住；他传给奥多姆，奥多姆被米利西奇贴住；他传给费舍尔，费舍尔被内特缠住。湖人的进攻像一台生锈的机器，每一个零件都在动，但每一个零件都动得不顺畅。

    第三节结束，比分是八十四比六十四。尼克斯领先二十分。

    第四节，湖人试图反扑。科比在第四节一开始就连得五分，分差缩小到十五分。但尼克斯的回应来得更快——内特突破上篮得分，马克·加索尔底角三分命中，米利西奇弧顶三分命中。分差重新回到二十分。

    最后四分钟，菲尔·杰克逊换下了主力。科比坐在板凳上，用毛巾盖着头，毛巾下面的脸没有人能看到。他的赛季还没有结束，但今晚的比赛已经结束了。

    终场哨响。比分定格在一百一十二比九十二。尼克斯赢了二十分。

    总比分三比三。抢七。

    MSG炸了。不是那种“我们赢了”的炸，是那种“我们把系列赛拖进了抢七”的疯狂。两万个人同时站起来，同时鼓掌，同时喊着同一个名字——“NEW YORK！NEW YORK！NEW YORK！”声音大到球馆的穹顶上的灰尘被震了下来，在灯光下像一场金色的雪。

    内特站在场上，双手叉腰，仰着头，看着大屏幕。大屏幕上打出的是他的数据——二十八分，七次助攻，六个三分球。他看着那些数字，嘴角动了一下，不是笑，是那种“我终于做到了”的释然。他的眼眶红了，但没有哭。他站在那里，像一个小巨人。

    马克·加索尔走过来，抱了他一下。米利西奇走过来，拍了拍他的肩膀。杰弗里斯走过来，把他的头按在自己的胸口上。内特的眼泪终于流了下来，不是因为难过，是因为他等了六年，终于等到了这一刻——在总决赛的舞台上，在没有罗斯、没有加里纳利的情况下，他把尼克斯扛进了抢七。

    周一鸣站在场边，双手插在裤兜里，看着他的球员们在庆祝。他的表情和平时一模一样——没有表情。但他的右手在裤兜里攥成了拳头，不是紧张，是那种“我们还有机会”的用力。

    他转身走向球员通道。通道里很安静，只有他的脚步声在回荡。他拿出手机，看了一眼。有一条短信，是科比发来的，只有两个字——“抢七。”

    周一鸣看着这两个字，沉默了很久。他回了一个字——“来。”

    他把手机收起来，走向大巴。纽约的夜风很凉，吹在脸上像水一样。他坐上大巴，靠窗的位置，看着麦迪逊广场花园的穹顶在夜色中渐渐远去。

    蓝色的穹顶还在亮着，像一只眼睛，在看着这座城市，看着这支球队，看着这个还没有结束的系列赛。