欢呼声中，江临川终於动了。

    他微微躬身，向李夫子抱拳一礼，动作不卑不亢，既不失礼，也不諂媚。隨后直起身，目光扫过全场，依旧带著那三分笑意。

    他知道，这一首诗，已经在他脚下的世界，投下了一颗石子。

    涟漪，才刚开始。

    但他没有离开高台。

    他仍立於中央，衣袂轻扬，狼毫笔尖在阳光下一闪，像是一柄尚未出鞘的剑。月白长衫沾了些许路上的尘土，鞋面上仍有未乾的墨跡，可这些都不重要了。

    重要的是，他已经站在这里，用一首不属於这个时代的诗，告诉所有人

    有些文字，生来就是为了惊动四座的。

    厅外春风穿过庭院，吹动檐角铜铃，叮噹作响。

    厅內文光虽散，余韵犹存。

    有人仍在低声復诵：“江畔何人初见月？江月何年初照人？”

    一遍，两遍，三遍……越念越慢，越念越沉。

    李夫子回到主位，双手撑案，久久未语。他望著江临川的身影，眼神复杂，既有惊嘆，也有思索，最终化作一声几不可闻的嘆息：

    “此子……將来必非凡品。”

    而江临川只是静静地站著，接受著四面八方投来的目光——敬畏的、羡慕的、嫉妒的、震撼的。

    他没有说话。

    也不需要再说什么。

    因为诗已说完，文已成象，人心已动。

    他只需要站在这里，就够了。

    窗外日头偏西，阳光斜照进厅堂，落在他肩头，镀上一层淡金。

    他抬起右手，轻轻扶了扶被文气震得微微飘动的髮带。

    动作细微，却仿佛宣告著某种无声的开始。

    厅中灯火尚未点燃，可有些人已经感觉到

    今晚的府城，註定不会平静。