"她在哪？"陈凡问。
那人笑，这次是真笑，带着气漏出来的嘶嘶声。
"你赢了，"他说，"但晚了。"
他抬手，指了指洞壁。石壁上，有一道缝，刚才没有，现在有了，像被刀劈出来的。
"里面。但子时过了。"
陈凡转头看。缝在渗光，不是月光，是别的光，白的，冷的，像雪。
他再回头，那人已经散了。不是死了，是散了，像雾被风吹散，只剩一件衣服，落在地上，空的，像蝉蜕。
陈凡走到缝前，侧身挤进去。
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缝里不是石壁，是冰。冷的，滑的，但透明，能看见外面。
外面是另一个洞。洞中央，有一张石床。床上躺着一个人，是他母亲。
他喊，声音被冰挡住，传不过去。他敲，冰纹丝不动。他用刀刺，刀尖在冰上划出白痕，但冰不裂，反而愈合，像活物。
他看着母亲。她闭着眼，脸色白，但不是纸白，是冰白，像被冻住了。两只手垂在床沿，左手齐腕断了，包着布；右手，他数，拇指还在，食指还在，中指——
中指缺了一截。指甲缝里，那根头发被他挑走了，现在，那里是空的，黑的，像个小洞。
子时过了。
陈凡跪在冰前，额头抵着冰面。凉，像母亲的血，像她的手指。
他想起那人说的话。
"你赢了，但晚了。"
他想起父亲。父亲劈开了门，看见了，然后走了。不是不想杀，是杀不了——没有钥匙。
他站起来，看着手里的刀。断口处的头发，已经被黑气浸透了，像根墨线。
他转身，往回走。
走到那道缝前，缝还在。他挤出去，回到原来的洞。
洞壁上，有字。新刻的，刀刻的，字迹潦草，像临死前写的。
"头发是钥匙。门是锁。锁开，门毁。毁门者，出。"
下面还有一行，更潦草，像被什么逼着写的。
"你母亲，在锁里。锁毁，她毁。"
陈凡看着那两行字，很久。
然后他做了一件他父亲没做的事。
他走到洞壁前，用刀，在"毁门者，出"下面，刻了三个字。
"我不出。"
他转身，回到那道缝前，再次挤进去。
冰还在。母亲还在。
他举起刀，用断口，用缠着头发的那一端，刺向冰面。
刺进去了。
冰裂了，像玻璃碎开，裂纹蔓延，整个冰壁都在颤抖。他拔出刀，再刺。第二下，第三下。
第四下，冰碎了。
他冲进去，抱住母亲。她轻，像抱着一捆干柴，凉，像抱着一块冰。
"妈。"
她没动。
他背起她，往外走。冰壁碎了，但洞还在，路还在。他往前走，不知道方向，但往前走。
走了很久，看见光。
不是洞口的光，是别的光，黄的，暖的，像灯火。
他走过去，发现是一扇门。木门，旧的，漆剥落了，但门上有一个字。
"沈"。
他推开门。
外面是棺材铺。沈记寿材。他站在棺材后面，和进来时一样。
但不一样。地上没有那口开着盖的棺材，没有稻草，没有手指。
只有一张纸条，放在棺材板上。
"你出来了。但她没出来。她在锁里，你在门外。想再进去，带钥匙来。完整的钥匙。"