碗，碗里装着水。

    陈默去看她。

    她坐在床上，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，照得屋里白花花的。

    陈默站在门口，没进去。

    “住得惯吗？”

    钱玉回过头，看着他。

    “比那边好。”

    陈默点点头。

    钱玉站起来，走到他面前。

    “我有件事想问你。”

    “问。”

    “我爹死了，你难受吗？”

    陈默看着她。

    “你希望我难受？”

    钱玉摇摇头。

    “我不知道。”

    陈默沉默了一会儿。

    “我跟你爹，不是朋友。也不是敌人。就是两个想活的人。他死了，我不会高兴，也不会难受。”

    钱玉点点头。

    “那就好。”

    她转身，走回床边，坐下。

    陈默站了一会儿，然后关上门，走了。

    那天晚上，陈默一个人坐着。

    屋里很静，静得能听见自己的心跳。咚咚咚的，一下一下，很慢，很稳。

    他摸着怀里那块布，摸了一会儿。

    然后他拿出那张纸条，小雅写的。字不好看，歪歪扭扭的，但一笔一划都很认真。

    他把两样东西放在桌上，看着它们。

    月光从窗户漏进来，照在它们上面。布是灰白色的，纸条是发黄的，都带着他的体温。

    他看了很久。

    然后他把它们收起来，放回怀里，贴着胸口。

    窗外，风很大。吹得窗户砰砰响，吹得码头上那些盖东西的油布哗哗响。

    远处，南边的方向，黑沉沉的，什么都看不见。

    但陈默知道，那边有人。有个叫三姐的女人，有枪，有四五十号人，有规矩：不归顺，就死。

    他看着那个方向，看了很久。

    然后他站起来，吹灭灯，躺下。