李正阳站在核心舱里，透过比特星投射的全息影像，看到了让他惊掉下巴的一幕——
宇宙中，几十颗蓝色的星球随机排布着，没有轨道，没有规律，像是一把被人随手撒出去的弹珠。它们附近连一颗恒星都没有，可那些星球表面分明有云层在流动，有海洋在反光，有大陆的轮廓若隐若现。
他咬着牙说：“这肯定又是塔尔塔罗斯干的好事。他到底想干什么？”
他随后摇了摇头。“我不可能再这样等下去了。我绝不可能再把主动权让出去。我必须做出自己的应对。”
他摸着下巴开始思考。刚才遇到的迪亚波罗，身上没有宇宙幻兽拳的花纹。这是什么意思？塔尔塔罗斯想让历史重走一遍？可是将历史重走一遍，对他而言有什么好处？塔尔塔罗斯这个家伙，简直就像在创造自己的OC世界一样，胡乱往世界里添东西。
系统问：“接下来你打算怎么做？”
“我必须得去那些地球上看一看，塔尔塔罗斯在搞什么花活儿。”李正阳顿了顿，轻轻笑了一声，“好啊。他加东西，我也加东西。我必须试着阻碍他想做的事情。”
他试着将意念集中，看向远方的宇宙，嘴中呢喃道：“其实啊，关于雷古洛斯奥特曼这部剧，我曾经有想象过，如果是我来执笔写故事的话，会让故事有一个怎样的结局……”
“来吧，让我实践一下，也让我测试一下自己是否拥有改写故事结局的能力……”
哼哼……托马老师赐予我力量——让我来改写雷古洛斯奥特曼的剧情吧……
比特星调转方向，朝距离最近的那颗地球飞去。
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雨一直在下。
灰色的天空像一块永远拧不干的抹布，沉甸甸地压在这座小城的上方。孤儿院的院子里积了一洼一洼的水，倒映着铁灰色的云层，又被雨滴打得支离破碎。
优马坐在秋千上。
他没有撑伞。
雨水顺着他的头发往下淌，沿着脸颊的轮廓滑到下巴，然后滴落在膝盖上摊开的那张画纸上。画纸已经被浸湿了大半，那些用铅笔反复描摹的线条正在洇开，模糊成一团团深浅不一的灰色。他低头看着那些洇开的线条，没有躲雨，也没有把画纸收起来，只是那样坐着，任由雨水把画里的东西一点点冲散。
秋千的链子生了锈，每一次晃动都发出吱呀、吱呀的声音，像某种古老的叹息。
他今年十岁。三年前，他的父母在山上的露营地被怪兽袭击身亡。他被送到这里，带着一个装满衣服的旧书包和一盒只剩下半截的彩色铅笔。从那以后，他就很少说话了。不是不想说，是不知道该怎么开口。那些词句像堵在喉咙里，每次想说点什么，就会想起母亲最后那个惊恐的表情，想起父亲把他推开时那只手的分量，想起远处那个巨大的，模糊的身影。
然后那些词句就碎在了嘴里，变成沉默。
他喜欢画画。
或者说，他不得不画画。
那些怪兽的影子扎在他的脑子里，像生了根，怎么拔都拔不掉。他闭眼的时候它们出现，睁眼的时候它们也在。它们在他的梦里嘶吼，在他发呆的时候从天花板俯冲下来，在他盯着窗外的雨发呆时从积水的倒影中缓缓浮起。他没有办法把它们赶走，只能把它们画下来。用铅笔，用圆珠笔，用那半截彩色铅笔。他画它们张开的嘴，画它们锋利的爪，画它们模糊的，扭曲的，从记忆中拼命提取却又总是对不上焦的轮廓。那些画一张比一张怪异，一张比一张抽象，像是一个十岁孩子的心被揉碎了再拼起来、揉碎了再拼起来之后留下的残渣。
他不会画别的。
不是不能，是那些怪兽不让他画别的。
孤儿院的其他孩子说他画的画太丑了，说他画的怪兽吓人，说他是一个怪胎。
他们会在走廊里故意撞他的肩膀，会在吃饭的时候把他的碗推到桌子另一边，会在午睡时把凉水倒进他的被窝。
他们撕他的画，一次又一次。他把画好的画藏在枕头底下，他们翻出来撕掉；他藏在书包里，他们趁他去厕所的时候把书包倒空，把所有画纸撕成碎片撒在床上。
他回到房间的时候，那些碎片像雪一样铺满了被褥，白色的纸屑上散落着铅笔的灰色痕迹，像某种无声的嘲笑。
他跪在床上，一片一片地捡。捡不完。那些碎片太小了，手指捏不住，风一吹就从指缝间滑落。
他没有哭，他很久没有哭过了。
吱呀。吱呀。
秋千晃着，雨水从他的下巴滴落，砸在膝盖上那张已经被浸透的画纸上。画纸上的怪兽正在洇开，那只他画了整整一个下午的，有着三只眼睛和无数条腿的东西，此刻正在雨水中溶解成一片模糊的灰色。
脚步声从身后传来。踩着水坑，啪嗒啪嗒，不紧不慢。