枪伤。
“这是枪伤。”他回头看秦战龙。
“手术难度不大，你能做。”
“难度是一回事——”沈培正压低声音，“枪伤不上报是刑事问题，你明白吗？”
秦战龙站在角落，低头看了眼推车上的人，再抬头：“他还有两小时。”
沈培正也看了眼那人。血已经渗透纱布，地上积着一摊，呼吸浅而急，睫毛在轻轻颤。
“救谁不是救？”秦战龙补了一句，语调不急不缓，“你是医生，见死不救是你能干出来的事吗？”
这话戳到了某个地方。
沈培正拿起手套，套上，两手合了一下，走向手术台，没再开口。
手术从下午两点做到傍晚五点，出来的时候天已经暗了。
他靠着走廊的墙，摘下口罩，冷汗把里衣打湿了一半，不全是因为手术难——手术不算复杂，他做过上百台比这难得多的——是因为全程他都没办法不想：这人，是谁？
秦战龙递来一瓶矿泉水，沈培正接过，喝了两口，问：“人怎样了？”
“稳了。”旁边的人回答，“出血量控制得好，估计明后天能清醒。”
“那就行。”沈培正把水拧上，长出一口气，“他是谁？”
秦战龙想了一下，答了两个字：“恶人。”
沈培正以为他在说场面话，看了他一眼，等着下文，发现没有下文。
“能具体点吗？”
“杀过人，不少。是乘风追了三年没逮到的那种。最保守的数字——”秦战龙伸出一只手，张开五根手指。
五十。还是五百？
沈培正没问清楚，也不敢问，因为不管哪个数字，都让他喉咙发干。
“你……”他哑着嗓子，“你让我救的，是这种人。”
“我说了，大恶人。”秦战龙从口袋里取出一个信封，放在旁边台面上推过来，“钱放这里，走的时候自己拿，车在外面。”
沈培正盯着那个信封，手伸出去，停在半空，停了两秒，把它揣进口袋，跟着人往外走。
他没回头，也没再说话，但那个信封压在他胸口，比什么都沉。
拿了那笔钱，退路就堵死了。
沈培正把信封锁进抽屉，钥匙藏在另一个地方，但他脑子里那道门，堵得比这更严实。他查了本市通缉名单，全年度的，翻了三遍，在某张照片下面停了很久。
照片不算清晰，但特征够明显。他拿那张照片和手术台上那张脸对比了将近十分钟，越对越确定，越确定越说不出话来。
三年前重大通缉，之后失踪，警方公告说线索中断。
他没失踪，他在某处养伤，血管里流着沈培正亲手输进去的血浆。
那天晚上，沈培正喝了不少酒，趴在餐桌上睡着了，睡得不安稳，醒来脖子僵了，下巴上压出一道印。他在镜子里看着那道印，觉得自己是个笑话。
第七天，秦战龙来了。
没电话，没通知，直接出现在门口，手里拎着两罐茶叶，后面跟着两个人，一左一右，像来串门一样顺理成章。
“你来干什么？”
“看看你。”
沈培正把门让开，人进来，自己找地方坐，跟来过一百次一样随意。
“我查了那个人。”
“嗯，我知道你会查。”
“你知道……”沈培正停了一下，“那你来干什么，良心发现？”
“我来跟你谈下一步。”
“下一步？”沈培正抬起头，眼睛里这几天睡不好攒下来的血丝很明显，“你让我救了一个全市通缉的要犯，你知道我现在是什么处境？要被查到——”
“被查到怎样？”秦战龙打断他，语气没变，“你以为手术室里没有录像？”
沈培正愣了。
“录了什么？”
“录了一台完整的手术，你戴着口罩和手套，手法成熟，配合默契，看上去不像第一次。”秦战龙顿了顿，“这段录像在我这里，我不会主动拿出去——只要你别做蠢事。”
沈培正站在那里，手里攥着那把锁抽屉的钥匙，没说话，但下颌的肌肉收紧了。
“你在威胁我。”
“我在讲事实。”秦战龙站起来，走到他面前，俯视着他，声音不高，但字字都压得很实，“沈医生，你在医院那十一年，救过的人里面，就没有一个坏人？你能担保？”
沈培正没答上来。
“你不担保，因为你不知道，所以你睡得着。现在你知道了，就睡不着了。”秦战龙低头看他，“区别不是你的手脏不脏，是你的消息多了一条。手一