这两个字像两颗钉子，扎进何雨柱的耳朵里。
他口罩下的肌肉紧绷了一瞬，眼神瞬间变得锐利如刀，上下打量着眼前这个穿着长衫的老头。
这年头，私藏电台是什么罪名？那是通敌，是特务，是吃枪子的重罪。这老头看着文质彬彬，没想到是个把脑袋别在裤腰带上的主。
“大爷，您这玩笑开大了。”何雨柱压低嗓子，声音沙哑冷硬，“那玩意儿是烫手的山芋，谁碰谁死。您找错人了，我就是个修收音机的。”
说完，他把布包往肩上一甩，转身就要走。
这种浑水，不能趟。虽然他有空间傍身，但这四九城里卧虎藏龙，万一被有关部门盯上，那去香江的大计就得泡汤。
“师傅！留步！”
老头急了，一把拽住何雨柱的袖子，手劲儿还不小，手指都在哆嗦。
“不是那种……不是那种发报机！”老头急得满头大汗，凑到何雨柱耳边，声音压得极低，带着一丝哀求，“是……是老美留下的那个……SCR-300，步话机！我就是想……想听听那边的动静，绝对不发报！真的！”
SCR-300？
何雨柱脚步一顿。
这可是二战时期美军的背负式调频步话机，也就是后来摩托罗拉的前身造的。这玩意儿接收灵敏度极高，如果改装得当，确实能收到极远距离的短波信号。
听听那边的动静？
何雨柱心里一动。这老头，大概率是有亲人在海外，或者是那种还没死心的“遗老”。
如果是只收不发，风险倒也没那么大。而且，这种能玩得起SCR-300的人，家里底子绝对不薄。
“松手。”何雨柱冷冷道。
老头吓得赶紧松开，一脸希冀地看着他。
“地儿远吗？”何雨柱问。
“不远，不远！就在鼓楼后边的那个……那个小院。”老头大喜过望，“我那有车，三轮车！”
何雨柱沉吟片刻。
富贵险中求。这老头既然敢在大街上拦人，说明也是走投无路了。这种人手里的好东西，往往比废品站里那些更惊人。
“带路。不过丑话说前头，我看一眼，能修就修，修不了转身就走。还有，不管修不修得好，出场费五块，不讲价。”
“成！成！您请！”
……
鼓楼后身，一条幽深的死胡同。
这地方以前住的都是旗人，后来没落了，大宅门被分割成无数个大杂院。但这老头带何雨柱去的，却是胡同尽头一个不起眼的独门小院。
门脸不大，黑漆斑驳，连个门牌号都没有。
进了院，里面却别有洞天。虽然荒草丛生，但依稀能看出当年的精致。太湖石的假山，雕花的游廊，还有那几棵已经枯死的老梅树。
老头领着何雨柱进了正房，回身把门窗关得严严实实，又拉上了厚重的黑丝绒窗帘。
“师傅，您稍等。”
老头哆哆嗦嗦地挪开墙角的一个博古架，露出后面的一个暗格。从里面搬出一个沉甸甸的军绿色铁箱子。
那箱子上印着斑驳的白字：SIGNAL CORPS U.S. ARMY。
何雨柱没说话，上前打开箱盖。
一股机油味混合着霉味扑面而来。
里面的机器结构复杂，密密麻麻的电子管和线圈。但此时，这台机器显然已经趴窝了，几个关键的电子管发黑，底座上还有明显的锈迹。
“放了十几年了，前阵子想拿出来听听，结果一通电，冒了股烟，就没声了。”老头搓着手，一脸心疼。
何雨柱伸手摸了摸冰冷的金属外壳。
意念微动。
“扫描。”
脑海中，这台复杂的机器瞬间被拆解成无数个三维零件图。
问题很严重。变压器短路烧毁，三个核心放大管灯丝断裂，电容漏液。这要是放在正规修理铺，基本就是判了死刑，因为根本找不到配件。
但在何雨柱这里，这就是个精细活。
“能修。”何雨柱言简意赅。
老头眼睛一下子亮了：“真的？那……那得多少钱？”
何雨柱没接话，而是从布包里掏出一把螺丝刀和万用表，装模作样地开始拆卸外壳。
“我不缺钱。”何雨柱一边拧螺丝，一边头也不抬地说道，“这玩意儿修起来费神，还得搭上我自个儿存的绝版配件。我要黄鱼。”
“黄鱼？”老头愣了一下，随即咬咬牙，“成！只要能修好，让它出声，我给您一条……不，两条小黄鱼！”
两条小黄鱼，按现在的黑市价，起码值两三百块，而且是有价无市的硬通货。
“成交。”
何雨柱背过身，挡住老头