这会儿刚过凌晨三点，正是夜最深、人最困的时候。可这河滩边的柳树林子里，却是影影绰绰，人头攒动。
这就是四九城有名的“晓市”，也叫“鬼市”。
这地方有个不成文的规矩：看货不问出处，交易不亮真容。手里提着马灯的，那是摊主；怀里揣着手电筒的，那是买主。手电筒的光只能照货，不能照脸，谁要是坏了规矩，轻则挨顿揍，重则以后别想在这圈子里混。
何雨柱把鸭舌帽的帽檐压得极低，脖子缩在竖起的衣领里，双手插兜，慢悠悠地晃荡进了林子。
这要是换了以前的傻柱，借他俩胆儿也不敢大半夜往这儿钻。这地方鱼龙混杂，三教九流什么人都有，没点眼力见儿，裤衩子都得让人骗没了。
但今儿个，何雨柱是来进货的。
刚一进场，那股子混杂着旱烟味、旧衣服霉味和土腥味的气息就扑面而来。
摊位都很简陋，有的铺块破布，有的干脆就把东西搁在地上。卖什么的都有：旧衣服、破鞋、锅碗瓢盆，甚至还有卖半截蜡烛头的。
何雨柱没在这些破烂摊子上浪费时间。
他的念力像是一张无形的大网，悄无声息地铺开。
方圆五十米内，所有物体的形状、材质、密度，甚至内部结构，都在他脑海里成了立体的影像。
“假……假……还是假。”
何雨柱心里暗自摇头。
这鬼市上的东西，九成九都是现代仿品或者是真正的破烂。那个看着像明朝的梅瓶，其实是上周刚烧出来的，底下的火气都没退干净；那个号称宫里流出来的玉扳指，根本就是玻璃做的，里面还有气泡。
他一路走，一路看，脚步没停。
直到走到林子深处，一个不起眼的角落。
一个穿着破棉袄、缩成一团的老头正守着个摊位。摊子上摆着几本破书，几个铜钱，还有一个黑乎乎、油腻腻的香炉，看着像是喂猫用的。
何雨柱的脚步顿住了。
念力扫过那个香炉的时候，脑海中传来一种奇异的波动。
那层厚厚的黑色油泥下面，包裹着的是精纯的铜质，而且铜质中还隐隐透着金光。那种致密的金属结构，绝不是普通黄铜能比的。
那是风磨铜。
明宣德年间，暹罗国进贡的风磨铜，经过十二炼，才铸造出了那批绝世罕见的宣德炉。
何雨柱心跳稍微快了一拍，但面上不动声色。他蹲下身，没直接拿那个炉子，而是先翻了翻那几本破书。
“大爷，这书怎么卖？”何雨柱压低嗓子问。
老头抬起眼皮，浑浊的眼珠子转了转，伸出两根手指。
“两块？”
老头摇摇头：“两毛。”
何雨柱乐了。这老头倒是实在。他随手拿起那几本书，又指了指那个黑乎乎的香炉。
“这破炉子呢？我看正好拿回去当个烟灰缸。”
老头瞥了一眼那个炉子，那是他在拆迁废墟里捡来的，本来打算当废铜卖，但嫌沉就一直扔在家里喂猫。
“你要是要，给五毛钱拿走。”
“五毛？”何雨柱皱了皱眉，装作嫌弃的样子，“这玩意儿全是油泥，还得费劲刷。三毛，连书一块儿拿着。”
老头犹豫了一下，天寒地冻的，能开个张也不容易。
“行行行，拿走拿走。”
何雨柱从兜里掏出三毛钱，递给老头。
就在他的手刚碰到那个香炉的时候，旁边突然伸出一只手，按住了炉子。
“慢着。”
一个阴测测的声音响起。
何雨柱转头。
只见一个穿着皮夹克、留着两撇小胡子的中年人正蹲在旁边，手里拿着个强光手电，死死盯着那个香炉。
这人刚才一直在后面跟着，显然是个行家，或者是专门截胡的“铲地皮”。
“朋友，这炉子我要了。我出一块。”小胡子冲老头晃了晃手里的一块钱纸币。
老头一听一块钱，眼睛都直了，刚伸向何雨柱的手立刻缩了回来，转头看向小胡子。
“这……”
何雨柱笑了，眼神却冷了下来。
“哥们儿，懂不懂规矩？钱我都掏出来了，你这叫截胡。”
“规矩？”小胡子嗤笑一声，手电筒的光晃了一下何雨柱的眼睛，“在这儿，钱就是规矩。老头，两块！卖不卖？”
老头彻底懵了。一个破喂猫的炉子，竟然能卖两块？
“卖！卖！”老头伸手就要去接小胡子的钱。
何雨柱没动。
但他放在兜里的手，轻轻弹了一下。
念力发动。
“哎哟！”