然想起苹果上那一排细小的牙印。是谁咬的？咬出来的根本不是果汁，而是这东西。

    

    炒青菜也在动。

    

    那盘绿得发假的青菜，叶片上的虫眼在一点点扩大，边缘外翻，露出底下褐色的烂肉。很快，整片菜叶变得像蜂窝一样，全是黑洞，眼看就要烂光。

    

    红烧肉碗里传来动静。

    

    陈末看过去，碗里的肉块在自行挪动，互相挤压、堆叠，慢慢聚成一个形状。

    

    圆圆的，上尖下宽，还在轻轻跳动。

    

    是一颗心脏。

    

    酱红色的肉块堆成心脏的模样，油光发亮，在碗里一下一下搏动。每跳一下，碗身就跟着震颤，碗底磕在桌面上，发出沉闷的嘭嘭声。

    

    鸡汤表面，缓缓浮出一张脸。

    

    不再是模糊的轮廓，而是完整的人脸。眼睛睁着，眼白上翻，嘴巴一张一合，像是在说什么，却没有半点声音。那张脸浮在油汤之间，轻轻飘移。

    

    陈末低头看向自己的碗沿。

    

    上面赫然印着一排牙印。

    

    细小整齐，像孩童的牙齿，深深咬进瓷碗里，没碎，却留下几个清晰的小坑。

    

    他再看向其他碗碟。

    

    每一只碗，每一个盘子，边缘全都布满牙印。大大小小，深深浅浅，一圈又一圈，像是被什么东西围着啃过一遍。

    

    父亲还在咀嚼。

    

    嘴角的鱼尾巴摆动得越来越慢，快要停下。

    

    母亲又伸手夹菜。

    

    溃烂露骨的手从陈末眼前晃过，他清楚看见骨头缝里有白色细丝在爬，细细长长，来回钻动。

    

    陈末拼命往后缩，后背紧紧抵住椅子。

    

    里屋门缝底下，有东西涌出来。

    

    是血。

    

    浓稠的红色，不是慢慢渗出，而是疯狂往外涌，像有人在里面不停泼洒。血流在地上铺开，朝着陈末的方向蔓延。

    

    流到桌腿旁，忽然停住。

    

    血水在原地聚集、扭动，划出一道道痕迹。

    

    一笔一划，血色鲜红，在地上拼成了字。

    

    吃… 素 …菜 …别… 吃 …肉…

    

    六个字歪歪扭扭，却看得一清二楚。

    

    陈末盯着那行字，血水不断渗进水泥地，颜色越来越深，红得刺眼。

    

    母亲再次伸手，端过那盘炒青菜，递到陈末面前。

    

    “吃点菜吧，阿末。”她笑着说，“青菜，自己种的，干净。”

    

    笑容一扯，脸上的皮肉挂不住，簌簌往下掉，露出底下的骨头。眼睛依旧大睁，眼珠死死盯着陈末的嘴。

    

    陈末看向那盘青菜。

    

    虫眼全都消失了，叶片绿油油的，还冒着热气。

    

    他又低头，看向地上那行血红的字。

    

    吃… 素… 菜 …别… 吃… 肉…

    

    里屋门缝下，血还在源源不断地往外涌，仿佛永远流不完。