在录音室里的“旧神”，然后以“新王”的姿态，在这个世界活下去。

    这首歌的拼图，还差最后一块。

    那个注入灵魂的Rap。

    秦风抓起桌上的手机，拨通了那个熟悉的号码。

    “嘟……嘟……嘟……”

    响了足足十声，电话才被接起。

    “老大……？”汤姆的声音含糊不清，像是含着个枕头，“现在是凌晨三点……如果是为了告诉我你想吃唐人街的炒面，我发誓我会辞职的……”

    “汤姆，醒醒。”

    秦风的声音不大，却像冰水一样冷冽清晰。

    电话那头的汤姆瞬间打了个激灵，睡意全无：“出事了？Interscope反悔了？还是MJ那边……”

    “帮我找个人。”秦风打断了他的胡思乱想。

    “谁？”

    “一个Rapper，叫Wiz Khalifa（维兹·卡利法）。”

    “Wiz……谁？”汤姆显然没听过这个名字，“老大，这又是从哪个石头缝里蹦出来的？”

    “匹兹堡的一个瘦高个，喜欢戴黄黑色的棒球帽，笑起来像只狐狸。”秦风一边回忆，一边快速说道，“他现在应该刚发了一两张混音带，在地下圈子有点名气，但还没红。”

    “找他干嘛？”

    “录歌。”

    秦风看着屏幕上那个模糊的视频，眼神灼热。

    “我要送他一场造化。告诉他，不管他在哪，在录音棚还是在蹲局子，立刻、马上给我飞到洛杉矶。”

    “这首歌，缺了他的那股子‘烟味’，就不对劲。”

    汤姆虽然满肚子疑问，但听出了秦风语气里那种不容置疑的“暴君”模式。他知道，每当老大用这种语气说话时，就是要搞大事了。

    “行，你是老大你说了算。”汤姆认命地叹了口气，伴随着窸窸窣窣穿裤子的声音，“我现在就去联系以前匹兹堡的兄弟……该死，我这辈子的球鞋都要搭在电话费里了。”

    挂断电话。

    录音室恢复了死寂。

    秦风站起身，走到那架斯坦威三角钢琴前。

    黑白琴键在灯光下泛着冷光，像等待检阅的士兵。

    他坐下，修长的手指轻轻抚上琴键。

    这一次，不需要复杂的编曲，不需要炫技的转音。

    他只需要倾诉。

    “当——”

    第一个和弦按下。

    温柔，醇厚，却带着一种穿透时光的厚重感。

    秦风闭上眼，脑海里不再是保罗·沃克的夕阳飙车，而是前世那个孤单死去的自己，正坐在对面的椅子上，微笑着向他挥手。

    *再见了，老朋友。*

    *这一世，我会替我们两个人，活得精彩万分。*

    钢琴声如流水般倾泻而出，填满了洛杉矶在这个深夜里最后的一丝空白。

    真正的神曲，诞生了。