它就像这风雪中的丹崖山，虽然依然矗立，但却越来越孤独。
……
躲在巨大礁石后面的苏棉和林驰，将这一切尽收眼底。
苏棉紧紧地咬着嘴唇，眼眶有些发热。
她是个画师，她太能理解那种看着自己珍视的艺术被时代抛弃、被现实击碎的痛苦了。
“林驰。”苏棉拉了拉林驰的袖子，声音有些哽咽，“我觉得那个老爷爷好可怜。”
“他不可怜，他很值得敬佩。”林驰的眼神异常深邃。
他开启了【齐鲁风物志】的深度检索功能，关于长岛渔号的资料在他的脑海中迅速展开。
“长岛渔号，分为发号、摇橹号、掌篷号、拉网号等多种，节奏复杂，高亢激昂。
它不仅是非物质文化遗产，更是胶东半岛海洋文化的活化石。
可以说，每一声号子，都凝聚着一代代渔民的血泪。”
林驰看着那个在风雪中孤独而固执的老人，叹了口气。
“但那个年轻人说得也没错。”林驰的语气变得有些理智而残酷，
“传统手艺如果不能自我造血，如果不能在这个时代找到新的生存价值，光靠情怀是无法长久支撑下去的。
这就是非遗传承面临的死局。”
“那我们就只能眼睁睁地看着它消失吗？”苏棉有些不甘心。
“也许，我们可以做点什么。”林驰看着老人。
就在这时，那个黄头发的年轻人把手里的木棍往雪地上一扔。
“师傅，对不住了。这大冷天的，我实在受不了了，我先撤了。”说完，他缩着脖子，转身就往山下走。
其他几个人见状，也纷纷放下了手里的家伙，低着头，不敢看老人的眼睛，跟着黄头发一起离开了。
转眼间，刚才还吵吵闹闹的避风崖壁下，只剩下了老人孤零零的一个人。
风雪更大了。
老人呆呆地看着徒弟们离去的背影，直到他们消失在风雪中。
他没有去追，也没有再骂。
他只是慢慢地蹲下身，用那双布满老茧的手，将徒弟们扔在雪地上的木棍一根一根地捡起来，小心翼翼地擦去上面的雪沫。
然后，他重新站直了身体。
他没有离开。
他面向那片狂暴的大海，再次举起了手中的木棍。
“长岛的海水——深千尺——”
极其沙哑、极其悲凉的号子声，再次在这片悬崖下响起。
这一次，没有了徒弟们的应和。
只有老人一个人的独唱。
他的声音在狂风巨浪的轰鸣声中显得那么微弱，仿佛随时都会被吞没。
但他依然在喊，一遍又一遍，用尽全身的力气，仿佛在进行一场绝望的献祭。
他在喊给大海听，喊给那些逝去的祖辈听，也是在喊给自己那颗不甘屈服的心听。
……
苏棉再也忍不住了。
她猛地摘下厚厚的手套，拉开背包的拉链，掏出了速写本和一支炭笔。
“苏棉，你干什么？你的手会冻伤的！”林驰一惊，赶紧去抓她的手。
在零下几度的湿冷海风中，不戴手套在室外画画，不出一分钟手指就会僵硬失去知觉。
“林驰，别拦我。”苏棉挣脱了他的手，眼神中燃烧着一种从未有过的光芒，
“海市蜃楼是假的，但这个老爷爷是真的。
他就是这片海上最真实的风景。”
“我要画他。如果他的声音留不住，至少我要把他的精气神留在纸上！”
苏棉拿着画板，没有再躲在礁石后面。
她迎着风雪，一步一步地走到了距离老人