“叮。”

    一锤下去，硬壳碎裂。

    “挑。”

    手里的尖刀一转，一块指甲盖大小的、乳白色的海蛎肉就被挑了出来，飞快地甩进身旁挂着的竹篓里。

    动作行云流水，快得让人看不清。

    海浪在他脚下不到半米的地方拍打，激起的浪花时不时溅湿他的裤脚。

    但他仿佛一尊雕塑，稳如泰山，眼里只有那些石头上的海蛎。

    这就是在霞浦流传千年的职业——讨海人。

    苏棉原本想举起相机拍摄，但不知为何，看着那个在悬崖边摇摇欲坠的身影，她放下了相机。

    这种时候，快门声似乎是一种打扰。

    也许是感觉到了身后的目光，大叔停下了手里的动作。

    他回过头，露出一张被海风吹成了古铜色的脸。

    脸上的皱纹深得像刀刻一样，那是岁月和海风留下的痕迹。

    但他的眼睛很亮，不像城里老人那般浑浊，反而透着一股子鹰隼般的锐利。

    “那个……大叔，您好。”

    林驰主动打了招呼，“这里危险，您没做防护吗？”

    大叔看了一眼这两个穿着光鲜、提着红桶的年轻人，咧嘴笑了。

    一口牙齿被烟熏得焦黄，但笑容很淳朴。

    “危险啥？这石头我爬了四十年了，哪块石头长青苔，哪块石头松了，我比看自己的手纹还清楚。”

    他的普通话带着浓重的“地瓜腔”，但听起来很亲切。

    “你们是来旅游的吧？”大叔看了一眼苏棉桶里的那几只螃蟹，摇了摇头，“那是‘游水蟹’，没肉，壳大而已。真正好吃的螃蟹，要等半夜涨潮才出来。”

    “啊？”苏棉看了看自己的战利品，有点受打击，“我们抓了半天，原来是不好吃的啊？”

    “玩玩嘛，开心就好。”

    大叔从腰间解下一个不锈钢保温杯，拧开盖子，一股浓郁的茶香飘了出来。

    “上来坐坐？这块石头平整，晒不到太阳。”

    鬼使神差地，林驰和苏棉爬了上去，坐在了大叔旁边的安全区域。

    近距离看，才发现大叔的手极其粗糙。

    那是怎样一双手啊。

    关节粗大变形，指甲缝里永远嵌着洗不掉的黑泥。

    手背上布满了无数细小的伤口，有的结了痂，有的还在渗着血珠——那是被锋利的海蛎壳划伤的。

    “大叔，这活儿……一天能赚多少钱？”林驰忍不住问。

    大叔喝了一口浓茶，吧嗒了一下嘴。

    “看天。”

    他指了指大海。

    “运气好，潮水退得低，能撬个五六斤，卖个百把块钱。运气不好，风大浪大，就只能喝西北风咯。”

    “才一百多？”苏棉震惊了。

    刚才她在山上看日出，随便一个机位费都要收20块。

    这大叔冒着生命危险在悬崖上挂一天，才赚一百多？

    “一百多不少啦。”大叔似乎看出了苏棉的心思，笑了笑，“在村里够买两斤肉，打一壶酒了。”

    “你们城里人，看着这海，觉得是风景，是画。”

    大叔拿起小锤子，轻轻敲了敲身下的岩石。

    “但在我们眼里，这海就是庄稼地。这石头上的海蛎子，就是地里的麦子。不收，它就烂了；收了，就能换饭吃。”

    “累吗？”苏棉轻声问。

    “累啊，腰疼。”大叔捶了捶后腰，“但人活着哪有不累的？你们在大城市坐办公室，费脑子，也累。我在这吹风晒太阳，费力气，也累。”

    “但这海公平。”

    大叔的眼神看向远处茫茫的海平面。

    “不管你是开大奔来的老板，还是我这个老头子。

    潮水来了，都得退；潮水退了，都有东西捡。”

    “它不嫌弃谁，也不巴结谁。”

    林驰听着这番话，心头猛地一震。

    这几天，他一直陷在一种“逃离”的情绪里。他觉得自己是受害者，是被大厂压榨的电池。

    但此刻，看着眼前这个手上满是伤口、却笑得一脸坦荡的老人。

    他突然觉得自己那点矫情，在这片大海面前，显得那么苍白。

    生活从来都不容易。

    无论是在格子间里写代码，还是在悬崖上撬海蛎。

    区别只在于，你是否接受了这种生活，并从中找到了属于自己的那口“茶”。

    “大叔，我能帮您撬一会儿吗？”

    林驰突然放下桶，挽起了袖子。

    “你？”大叔怀疑地看着他，“这玩意儿要巧劲，你那细皮嫩肉的……”

    “我试试。我是修东西的，手稳。”