口袋里的手机突然震了一下。
她掏出来一看，屏幕上是夏昀发来的消息，只有简简单单的五个字：“今天怎么样？”
林妙妙看着那五个字，在满目疮痍的山村里，忽然觉得眼眶一阵发热。
她抬头看了看四周，手机信号栏里只有孤零零的一格，还在断断续续地跳着，随时都可能消失。她想了想，退到一堵相对完整的断墙后面，给夏昀拨了过去。
电话响了三四声，那边立刻接了起来。
“喂？妙妙？”夏昀的声音从听筒里传过来，隔着几千公里的距离，带着一点电流的杂音，可依旧那么稳，像她出发前夜，坐在她身边陪着她的那个晚上一样。
林妙妙握着手机，背靠着冰冷的墙壁，看着远处连绵的、布满滑坡痕迹的群山，深吸了一口气，努力让自己的声音听起来正常一点：“还行，今天我们进了一个山里的村子，路全断了，走了三个多小时才爬上来。”
夏昀在那头沉默了两秒，语气里带着藏不住的担心：“路不好走就别硬闯，注意安全，别走太危险的地方。”
“知道啦，老张一直跟着我呢。”林妙妙笑了笑，声音不自觉地放软了，像高中时候，每次考完试跟他吐槽题目太难一样，不用装坚强，不用硬撑，“夏昀，这边……真的太惨了。比我在新闻里看到的，比我想象的，要惨太多了。”
电话那头，夏昀没有说话，只是安安静静地听着。他从来都是这样，她想说的时候，他永远都在听。
林妙妙靠着墙，把这几天憋在心里的话，一股脑地说了出来：“有个刚满月的婴儿，爸妈都没了，就剩姑姑带着她，那姑姑眼睛都哭肿了，可给孩子喂水的时候，手稳得不得了。还有那些老人，坐在帐篷门口，也不说话，就那么望着山外的方向，我不知道他们在等什么，可能是等救援，可能是等没回来的家人，可能……什么都等不到，可他们还是每天坐在那儿等。”
她的声音有点哽咽，可她没有停。
这是她来到灾区之后，第一次完完整整地把心里的感受说给别人听。
“我以前总觉得，当记者，就是要冲到最前面，把真相告诉所有人。可来了之后我才发现，很多时候，我拿着话筒，却连一句话都问不出口。我怕我一开口，就戳破了他们好不容易撑起来的那口气。”
“妙妙。”夏昀的声音从听筒里传来，温和却有力量，“你在做的事，非常非常重要。”
林妙妙愣了一下，攥着手机的指尖紧了紧。
“我还记得高三那年，你第一次主持校园广播站的午间新闻，紧张到在后台声音都发抖，最后还是一字不差地把稿子念完了。”夏昀的声音带着一点淡淡的笑意，像把她拉回了那个蝉鸣聒噪的夏天，“那时候你就跟我说，你想当记者，要让那些没被听见的声音，被所有人听见。现在，你正在做这件事。”
“让他们被看见，让他们的故事被听见。”他一字一句地说，“这就是你该做的事，也是你做得最好的事。”
林妙妙没说话，背靠着冰冷的墙壁，看着远处山坳里的点点人影，觉得心里那些翻涌的、慌乱的、不安的情绪，忽然就慢慢稳了下来。像漂泊了很久的船，终于找到了锚。
可就在这时，电话里突然传来一阵刺啦刺啦的剧烈杂音，夏昀的声音一下子变得模糊不清。
林妙妙喂了两声，刚把手机贴得更近一点，就听见夏昀的声音带着急意传过来：“妙妙？信号不好？你别往危险的地方——”
最后一个字还没说完，电话“咔哒”一声，彻底断了。
林妙妙立刻看了一眼手机屏幕——信号栏里，那孤零零的一格信号，已经彻底消失了，只剩下一片空白的无服务。她举着手机，换了好几个方向，又往高处跑了几步，屏幕上依旧是冷冰冰的“无服务”三个字。
她叹了口气，把手机收进口袋，转身往村子里走。
她不知道的是，这通突然中断的电话，是她和夏昀，在接下来的几十个小时里，最后一次联系。
下午四点多，林妙妙正蹲在废墟边上，采访一位守着自家塌了的房子的老爷爷。
老爷爷手里攥着一个没编完的竹篮子，竹条已经磨得发亮，是给即将过生日的小孙子编的。地震那天，小孙子跟着爸妈去镇上赶集，再也没回来。
林妙妙低着头，飞快地在采访本上记着，笔尖划过纸页，发出沙沙的声响。
就在这时，她忽然感觉脚下的地，轻轻晃了一下。
林妙妙的笔尖猛地一顿，瞬间僵住了。她抬起头，看向对面的老张。
老张的脸色瞬间变了，一把把摄像机护在怀里，冲着她扯开嗓子喊：“余震！快往空地跑！快！”