老二的。老三的。老四的。老五的。老六的。赵铁锋的。

    六枚。

    他从朱首长衬衫口袋里摸出了第七枚。

    壳腹上刻着狼头，左耳完整，獠牙端正。刻痕最深，最老，磨得最圆滑。

    这是队长的那枚。

    老首长在手术台上替他握了三十年的那枚。

    七枚。

    杨林松把它们搁在掌心里。铜面碰铜面，轻轻响了一声。

    他收紧了手指。

    然后看向南方。

    窗户碎了，风灌进来，卷着雪片。雪幕之后，什么都看不见。

    方向，他记得。

    滇南。老山界。废弃矿洞。

    父亲烧掉前哨站的地方。

    一切开始的地方。

    杨林松把弹壳收进口袋，转身往外走。军靴踩在满地的灰烬上，沙沙响。

    赵铁锋拖着伤腿跟上来。

    没问去哪儿。

    走到院子里的时候，杨林松低头看了一眼脚下。

    水泥地面被蓝光波纹震出的裂缝里，有一粒东西在发光。

    金色的。极小，极淡。嵌在石缝里。

    他蹲下去，手指碰了一下。

    是温的。

    跟那截肋骨一模一样的温度。

    杨林松把手收回来。

    没捡。

    站起身，踩过那道裂缝，走进了风雪里。

    身后，那粒金色的光点在碎水泥的缝隙里，一明，一灭。

    没有熄。