沫溅在胸前，和原有的血迹混在一起，分不清彼此。

    真是……荒唐。

    他刚刚放走了一个可能是敌方探子的女人，缴获了两把没用的破枪，然后就被不知道从哪里飞来的子弹打中了。

    而大胡子，那个连名字都不知道的战友，就这样死了，死得干脆利落，毫无价值。

    他努力抬起头，望向子弹可能射来的方向。那栋三层楼房的顶层窗户黑洞洞的，什么也看不见。

    狙击手大概已经转移了，或者正透过窗口，冷漠地看着下面两条即将逝去的生命。

    视线开始模糊，灰蒙蒙的天空旋转起来。

    寒冷从身下的地面钻进身体深处。刚才因为紧张而升起的些许体温，正在飞速流逝。

    他想起蒙蒂尼小镇上自家的面包房，清晨烤箱里飘出的温暖香气。想起母亲粗糙但温暖的手，父亲沉默但坚实的背影。

    想起入伍前，在镇外小树林里，他偷偷吻过的那个好看的姑娘，对方嗔怪的瞪了她一眼，说等他继承了面包房自己才嫁给他

    他出来，是想为所谓的新比利时做点什么，想改变家里越来越难以为继的面包房生意，想让父母过上更好的日子。加莱特将军的演说那么激动人心，法国兄弟的援助似乎近在眼前，面包、工作、未来……仿佛触手可及。

    可现在，他躺在这条不知名的小巷里，血快要流干了，身边是一个连名字都不知道的死人。

    新比利时……在哪里？

    他感觉身体越来越轻，越来越冷。疼痛似乎也远离了

    十字架……

    他努力地抬起还能动的右手，颤抖着摸向自己的脖颈。那里空空如也。他早就把母亲给的十字架项链摘下来，塞进了行军背包最底层。

    戴那种东西，会被大胡子他们笑话不够男子汉，不够新比利时。

    手指无力地垂下，落在冰冷泥泞的地面上，浸入自己温热的血泊里。

    灰蒙蒙的天空彻底暗了下去。

    圣让小镇的枪声，依旧零星地响着，时断时续

    几分钟后，一队穿着混杂、胳膊上缠着蓝色布条的国民军士兵小心翼翼地搜索到这条小巷。他们发现了倒毙的大胡子和奄奄一息的马丁。

    “还有气！”有人摸了摸马丁的颈动脉。

    “伤太重了，没救了。”带队的小头目看了看马丁胸前的伤口和身下大片的血迹，摇了摇头，“给他个痛快，别让他受罪。搜一下身，有用的东西拿走。”

    一个士兵蹲下身，动作粗鲁地翻检着马丁的口袋和行囊，拿走了所剩无几的弹药、一点干粮、一块还算完好的怀表，以及那支从宪政军士兵那里缴获的手枪。

    对那个塞在背包角落的小小十字架项链，他只是瞥了一眼，撇撇嘴，没拿走

    然后，另一个士兵端起枪，枪口抵近马丁的太阳穴。

    “砰。”

    一声沉闷的枪响，在小巷里短暂地回荡了一下，随即被远处更激烈的交火声淹没。

    士兵收起枪，队伍继续向前搜索，留下两具逐渐僵硬的尸体，和满地蜿蜒冻结的暗红血污。

    风从巷口吹过，卷起几片枯叶和纸屑

    不远处，圣让小镇中心，国民军和宪政军围绕镇公所的最后争夺，正进入最血腥的阶段。

    机枪的嘶吼，手榴弹的爆炸，伤员的惨嚎，交织在一起

    而在更广阔的比利时大地上，在列日、在那慕尔、在沙勒罗瓦，在无数个像圣让一样不起眼的小镇和村庄，类似的场景正在反复上演。

    被口号点燃的年轻人，被恐惧和利益驱使的成年人，被混乱和暴力卷入的普通人……

    他们在破碎的街道、燃烧的房屋、冰冷的田野里相遇，然后分开，以死亡或者比死亡更难以愈合的方式

    没有宏大的战略，没有英雄的史诗，只有最原始的求生欲、最直接的暴力、和最廉价的生命消耗。

    这就是1913年初春的比利时。一个国家的缓慢失血，一场在泥泞和混乱中进行的没有胜利者的内战。