他佝偻着背，沿着白教堂区一条狭窄的后巷挪动脚步。巷子两侧的砖墙被浓烟熏得发黑
远处，枪声此起彼伏，偶尔夹杂着手榴弹沉闷的爆炸和尖锐的惨叫。
“快！这边！别停下！”
前面一个穿着沾满油污工装裤、脖子上系着红布条的中年男人回头喊道。那人只有一只胳膊，空袖子在晨风中飘荡。
亨利认出他是码头区的老工人汤姆森，据说在十年前的一次事故中失去了右臂，老板只赔了一点钱就把他打发了。
亨利咬紧牙关，加快脚步。子弹箱很沉，粗糙的木箱边缘硌得他肩膀生疼，但他不敢停下来。
他在为“革命”搬运子弹。
事情是怎么发展到这一步的，亨利自己都有点懵，他原本以为准备革命起码还要十天半个月
结果三天前的那个清晨，他像往常一样天不亮就起床，准备穿过伦敦桥去找找有什么活计。
然后他就看到桥头聚集了黑压压的人群，举着红旗和标语，高喊着面包与工作！打倒吸血鬼！。
起初他只是觉得无力，罢工并没有让那些老爷退让，但很快，枪声响了，不是一两声，是连成一片的射击。警察的马队冲进人群，挥舞着警棍，有人倒下，鲜血溅在鹅卵石路面上。
混乱中，他被人流裹挟着冲过了桥。等他反应过来，已经身处伦敦金融城的边缘。那里更乱：穿着破旧大衣的工人、衣衫褴褛的码头苦力、面黄肌瘦的妇女，甚至还有一些看起来像是学生模样的年轻人，他们用拆下来的路灯杆、马车、家具甚至从建筑工地上抢来的沙袋，在街头筑起了简陋的工事。
亨利看到几个人抬着一箱箱沉重的金属物冲出来——武器。
“拿上！保卫你自己！保卫革命！”
一个满脸煤灰的男人不由分说地把一支老旧的李-梅特福德步枪塞到他怀里。
亨利本能地想扔掉，但他看到周围那些同样茫然的面孔，看到远处街角几个戴圆顶礼帽、衣着体面的人正对着这边指指点点然后飞快跑开……他握紧了枪。
随后突然就是一整剧烈的爆炸声，后来才知道是革命委员会策划的奇袭，是革命开始的标志，革命就这么稀里糊涂的开始了
他没开过枪。事实上，他连这枪怎么用都不知道。但接下来的几个小时，他无师自通地学会了搬运，如何尽可能避开危险去搬运沙袋、木板、砖块去加固街垒；搬运食物和饮水；搬运受伤的人到临时设立的“急救站”；现在，是搬运子弹。
“放这里！轻点！”
独臂汤姆森指着一处用翻倒的运煤车和破沙发构筑的街垒后面。那里蹲着七八个人，有老有少，都拿着枪，紧张地盯着街垒另一头。
街垒横在一条稍微宽敞些的街道上，对面大约一百码外，隐约可以看到另一道街垒的轮廓，还有穿着深色制服的人影在晃动。那是对方的防线
忠于国王的部队？警察？还是别的什么武装？亨利分不清。伦敦现在已经碎成了无数碎片，谁控制哪条街，全看哪边的人多、枪多、胆子大。
亨利把子弹箱放下，木箱底磕在鹅卵石上发出闷响。一个蹲在沙袋后面的年轻人立刻扑过来，用刺刀撬开箱盖，抓起黄澄澄的子弹就往自己口袋里塞，也分给旁边的同伴。
“省着点用！瞄准了打！”汤姆森吼道，但声音在持续的零星枪声中显得无力。
“汤姆森！”街垒另一侧有人喊，“‘委员会’派人来了！在圣乔治教堂那边谁有事！让你也去！”
“委员会？真麻烦”
抱怨归抱怨，他还是对亨利和其他几个搬运工挥了挥手：“你们几个，继续去老地方搬！弹药、吃的、绷带，什么都行！注意流弹！”说完，他便猫着腰，沿着墙根快速向街道另一头跑去。
亨利喘了口气，揉了揉酸痛的肩颈。他和其他几个搬运工 一个是从纺织厂跑出来的女工玛莎，一个是失业很久的老木匠乔，还有一个是沉默寡言、不知道以前干什么的壮汉，互相看了看，默默转身，沿着来路返回“补给点”。
所谓的“补给点”，其实就是白教堂区边缘一个被征用的小型货运仓库。仓库原本属于一个犹太商人，革命爆发当天商人就带着家眷跑得无影无踪。现在这里堆满了各种乱七八糟的东西：成袋的面粉、火腿、茶叶；成捆的布料，医药箱，最多的还是武器弹药，老式步枪、猎枪、手枪，甚至有几把弯刀和长矛，子弹型号混杂，有些看起来比亨利的爷爷年纪还大。
管理仓库的是个戴眼镜、自称以前是小学教师的中年男人，大家都叫他“教授”。他正在一个破本子上记录着什么，眉头紧锁。
“弹药库那边还有三箱.303，两箱手枪弹，搬去圣玛丽街街垒。食物优先送去圣邓斯坦教堂，那里伤员多。还有，谁看到有外科手术器械或者更多的吗啡了吗？”