（我的评价是，零分以下，大家还是要开动脑筋，实事求是，坚决拥护德皇的领导）
（搞自由选举不过是启蒙运动的奇技淫巧，不如我们德意志君主专制之道）
（孩子别怕，出生来了，最需要斯大林同志出来镇压的一集）
天快亮了。
柏林东区一条背街小巷的墙角，阿道芙·希塔菈把自己蜷成一团，像只被雨水打湿后试图用体温烘干羽毛的瘦鸽子。
她背靠着冰冷粗糙的砖墙，屁股下面是半张旧报纸
她把磨损严重的帆布背包紧紧抱在怀里，那里面是她全部的家当
几件打补丁的换洗衣物，一本翻烂了的席勒诗集，几本小册子，一管用到底的廉价颜料，几支秃头的炭笔，还有用油纸仔细包着的半个黑面包。
冷。七月末柏林的凌晨，寒气依然能渗进骨头缝里。
她身上那件洗得发白的深色旧裙子根本挡不住。
她用力把膝盖往胸口缩了缩。她把脸埋进臂弯，试图从自己单薄的身体里再榨出一点点热量。
饿。
那半个黑面包是昨天中午从一个好心的面包店老板娘那里讨来的……不，不是讨，是用劳动换的。
她帮那胖妇人搬了十几袋面粉，从车上卸到后厨。
胖妇人擦着汗，看着这个瘦得颧骨突出的姑娘叹了口气，掰了个黑面包给她。
饿的感觉一开始是胃里烧灼的绞痛，然后是虚弱，手脚发软，头晕。
熬过那个阶段就会进入一种麻木的状态，胃好像睡着了，不再发出声音，但身体每一个细胞都在无声地呐喊，对能量，对热量，对任何能塞进嘴里的东西。
她现在就处在这种麻木的边缘，思维因为饥饿和寒冷而变得迟缓、飘忽。
她为什么会在这里？在柏林街头，像条野狗一样蜷缩着？
记忆的碎片不受控制地涌上来
林茨……那是起点。
父亲是个严肃、固执、总梦想着子女能成为体面公务员的小职员
他在她十四岁那年死于肺病。
母亲拖着病体勉强支撑着家。
而她希塔菈从小就显得“不一样”。
邻居家的女孩们玩娃娃，她更喜欢爬到镇子旁的小山坡上，看着天空变幻的云彩，在作业本背面涂抹些谁也看不懂的线条和色块。
她想去维也纳艺术学院当画家。
父亲在世时对此嗤之以鼻：“艺术？那能当饭吃吗？女孩子，学点实用的，将来嫁个好人家才是正理！”
父亲死后，母亲虽然忧虑，但看着她眼中那份执拗，最终叹了口气，变卖了家里最后几件稍微值钱的东西，凑了一笔路费。
“去吧，阿道芙，去试试。如果不行……就回来。”
维也纳。
十七岁，带着母亲的期望和寥寥无几的克朗，她踏进了那座梦中的城市。
哈布斯堡王朝余晖下的维也纳，金碧辉煌，但也像一个巨大的漩涡，轻易就能吞噬掉她这样身无分文的外省女孩。
艺术学院那场考试是她人生的分水岭。她准备了很久，画了无数练习，研究大师的作品，信心满满。
可当她把画稿交上去，等待她的却是主考官毫不留情的评判。
“线条……僵硬。构图……平庸。对光影的理解……肤浅。更重要的是，希塔菈小姐，” 老绅士推了推眼镜，目光扫过她洗得发白的裙子和粗糙的手指，
“艺术需要天赋，更需要……滋养。一种对美、对生活、对历史的深刻理解和积淀。你的作品里只有……笨拙的模仿和……嗯，一种过于直白的企图心。抱歉，你不适合这里。”
落榜了。
她在学院门口的石阶上坐了很久，看着衣着光鲜的学生们谈笑着进出，看着马车载着体面的绅士淑女驶过，看着夕阳把圣斯蒂芬大教堂的尖顶染成金色。
维也纳很美，但这种美不属于她。她口袋里剩下的钱连下个月的租金都不够。
流浪……
她试过找其他工作。
餐厅女侍？人家嫌她瘦弱，端不动沉重的托盘。
商店店员？她不会说漂亮话，也不会对顾客摆出那种训练有素的甜美笑容。
去洗衣房？那是真正的苦役。在蒸汽弥漫空气污浊的地下室里，用开裂的手在滚烫的碱水里搓洗堆积如山的床单、衬衫
工头是个刻薄的中年女人，随时准备从她们的微薄工钱里再扣掉几个子儿，罪名可能是洗得不干净、损坏了扣子或者速度太慢。
一天工作十二个小时，换来的钱只够在肮脏的阁楼里租一个铺位，和七八个同样穷困潦倒的女工挤在一起