他成了自己曾经在书页间批判的依附于旧时代权力结构、为其续命的“聪明人”。
世界当然不是非黑即白。他早就知道。
在21世纪的格子间里，在无数个加班的深夜，他就已经模糊地触摸到了现实的复杂与混沌。
可知道是一回事，但真正身处其中……被裹挟着甚至主动地去涂抹那些灰色可是是另一回事。
理想主义的幽灵从未离去，它变成了心底深处一声微弱却固执的絮语，在他每一次权衡利弊、每一次选择更现实的道路时都会发出无声的拷问。
背叛了自己的阶级？他一个来自21世纪东煌的普通人在那个世界又算是什么阶级？
他只是无根的浮萍罢了。
他只是……抓住了能抓住的一切，试图活下去，试图……留下一点痕迹。
混乱的思绪在脑海中冲撞，找不到出口。
他感到一阵烦闷和因长时间精神高度集中和旅途劳顿而积压的疲惫
他需要点什么来锚定自己，来确认“存在”。
他走到逼仄的厨房。
水壶是空的，他接了小半壶水，插上电。
等待水开的“嗡嗡”声，是这寂静空间里唯一真实的声音。
他拉开一个橱柜，手指掠过几包泡面，最终在最里面摸到一个熟悉的塑料袋。里面是几小条独立包装的速溶咖啡。
这是最便宜的那种，三合一，甜得发腻，但的确提神。
撕开一条，将棕褐色的粉末倒进那个印着咖啡店logo的马克杯。热水冲下去，劣质植脂末和糖精的甜腻香气猛地蒸腾起来
就是这个味道。
穿越前无数个熬夜的夜晚陪伴他的就是这个味道。
廉价，提神……
他端起杯子，没等它凉透，就喝了一大口。
甜腻得过分的液体滑过喉咙，带来一阵暖意。
味道和记忆里一模一样，甚至那点工业香精挥之不去的涩味都分毫不差。
一切都没变。
他回来了。真的回来了。
可是为什么心里那个巨大的空洞，非但没有被这熟悉的味道填满，反而愈发清晰，冷飕飕地透着风？
他放下杯子，穿上鞋，推开那扇吱呀作响的防盗门走了出去。
没有目的，只是想走走，想确认这个现实。
城市的街道在周末的午后显出几分奇特的倦怠与疏离。
阳光很好，甚至有些刺眼，但空气并不清新。
一辆流线型的豪车悄无声息地从他身边滑过，车窗贴着深色的膜，隔绝了内外的世界。
那是一种与他和这街道都格格不入的优越。
转过街角，一片新楼盘的工地正在打地基。
巨大的塔吊静止着。
几个穿着沾满泥灰工装的工人拖着疲惫的步伐从里面走出来，安全帽歪戴着，脸上是日复一日的辛劳刻下的深深痕迹。
他们低声交谈着什么，方言粗粝，最终与他擦肩而过。
写字楼下的咖啡馆外，零星坐着几个端着笔记本电脑的年轻人，穿着看似随意实则精心搭配的周末加班服，眉头紧锁，手指在键盘上敲得飞快。
街对面中学的围墙里传来隐约的朗读声
是周末自愿留校补课的学生。青春的面孔被课业压得有些麻木，偶尔有一两个身影趴在窗边，望着外面的天空，眼神有些空洞。
他走着，看着。
街上驶过的豪车，上工下工的工人，周末加班的白领，补课的学生。
还是这个他曾经无比熟悉的世界
每一种生活都在自己的轨道上运行，带着各自的疲惫、欲望、挣扎和渺小的盼头。
真实，具体，触手可及。
可他却像个幽灵漫步其中，感受不到任何连接。
那巨大的失落感和那空落落的心不仅没有平复，反而像潮水般，一波波涨得更高，几乎要将他吞没。
他在失落什么？
是那个世界可能的真实性？还是仅仅因为在那个世界里他不再是一个可以被随时取代的螺丝钉，一个困在格子间和数据里的模糊影子？
在那里他是“鲍尔顾问”，是皇帝近臣，是能在外交场上与强国代表交锋，能在街头凭一番演讲暂时稳住人心的人。
他的每一个决定和每一句话都可能产生涟漪，改变某些东西的走向。
那种被需要、能产生影响的感觉是精神毒品，一旦沾染就难以戒除
还是因为……那双冰蓝色的眼睛？
特奥多琳德。
那是什么？
他快三十年的生命里不是没有对异性动过心。