她没动，也没去擦脸上的灰。
手下意识地摸向后颈，那里有一层细密的鸡皮疙瘩还没消下去。
刚才那个背影……那种感觉太不对劲了。
就像是在草丛里走着走着，突然感觉被一条还没露头的毒蛇给锁定了喉咙。
“头儿？”
旁边的小警员——刚从警校毕业没俩月的米勒，嘴里还塞着半个没嚼完的甜甜圈，含糊不清地喊了一声。
他手里提着两杯已经凉透了的咖啡，一脸茫然地看着自家这位以雷厉风行著称的女长官。
“怎么了头儿？那群人不就是几个有钱的清国商人吗？
这年头虽然排华闹得凶，但那种带着保镖出门的主儿，咱还是少惹为妙。”
吉尔猛地转过头，眼神锐利得让米勒差点把甜甜圈噎进气管里。
“你刚才看清那几个保镖的手了吗？”吉尔的声音很低，带着一股子还没散去的寒意。
“手？”米勒费劲地把食物咽下去，打了个嗝，“没啊，都揣怀里呢，大概是冷吧？”
“冷个屁。”
吉尔啐了一口，她有些烦躁地把衣领扯开了一点，“那是随时准备拔枪的姿势。
而且……他们的步调太一致了。
除了正中间那个教书先生模样的，剩下那几个人，走路的时候连肩膀晃动的幅度都几乎一模一样。
这不是普通保镖，是那种见过血、杀过人的精锐。”
米勒眨巴了两下眼睛，显然没跟上长官的思路：
“头儿，您是不是这阵子查那个‘三角洲’查得有点神经衰弱了？
这西部荒野上，带几个狠角色当保镖不稀奇吧？”
“稀奇的不是狠，是那种味道。”
吉尔没再理会米勒，她转身大步走向售票窗口，靴子踩在木质地板上发出沉闷的咚咚声，“那是同类的味道。”
售票窗口后面坐着个头发花白的老头，正把脚翘在桌子上，手里捧着一份这周的邮报，在那儿一边看一边摇头晃脑地咂嘴。
“砰。”
吉尔也没废话，直接把警徽拍在了售票窗口的木板上。
老头吓得一激灵，报纸差点掉地上。
他把老花镜往下扒拉了一下，露出眼睛，打量了一下吉尔，又看了看那块警徽。
“圣丹尼斯的条子？”老头嘿嘿笑了一声，并没有多少敬畏，反倒是透着股西部人特有的油滑，“警官小姐，这儿可是火石镇，离你们那繁华大都市可有点远。
怎么，抓逃犯抓到这儿来了？”
“刚才那群清国人。”吉尔盯着老头的眼睛，“买的哪儿的票？从哪儿来的？”
“每天过路的人多了去了，我哪儿记得住……”
老头刚想打个马虎眼，就看见吉尔的手已经搭在了腰间的枪套上，手指轻轻敲击着那柄冷冰冰的左轮手枪。
“得得得，现在的年轻人，火气真大。”
老头把腿放下来，慢吞吞地翻开厚厚的登记簿，手指头沾了点唾沫，一页一页地翻，“那群人啊……特征挺明显的。
那个领头的，买的去旧金山的票。
至于从哪儿来……”
老头的手指停在了一行歪歪扭扭的字迹上。
“罗兹镇。”
吉尔的眉头皱了起来：“罗兹？种棉花和甘蔗的乡下地方？”
“乡下地方？”老头像是听到了什么天大的笑话，夸张地大笑起来，露出满嘴被烟草熏黄的牙齿，“警官小姐，看来你是真不看报纸啊。
现在的罗兹镇，那可是整个西部最热闹……不对，最吓人的地方。”
“什么意思？”吉尔心里的那根弦绷紧了。
“那地方变天喽。”老头把刚才看的报纸这一下摊开，用手指关节敲得报纸哗哗响，“以前那是格雷家和布雷斯韦特家说了算，现在？
嘿，那两大家族据说在一夜之间就被人连根拔起了！
连宅子都被烧成了平地。”
旁边的米勒倒吸了一口凉气：“这也太扯了吧？
那两家在那儿盘踞了好几十年了吧？”
“谁说不是呢。”老头压低了声音，像是在说什么不可告人的秘密，“听说现在的罗兹镇，归一个叫弗兰克……还是什么的警长管。
那家伙狠啊，手底下全是不要命的硬茬子。
现在的罗兹，就像个独立王国，连市长的话都不好使。”
“警长？”吉尔捕捉到了这个关键词，“叫什么名字？”
“弗兰克啊。”老头撇了撇嘴，“这名字一听就是假的，也就那些傻老百姓信。