寒风灌进他的领口，但他感觉不到冷。
无声无息潜入卧室，把信放在枕边，还能全身而退。
这意味着什么？
意味着对方如果想杀人，老约翰和老彼得昨晚就已经凉透了。
什么联手？
什么反抗？
在绝对的暴力面前，这些算计就像是小孩子的过家家一样可笑。
“回去吧，朱利安。”
老彼得拍了拍他的肩膀，语气里带着一丝怜悯。
“把门关好，把窗帘拉上。别看，别听，别问。”
“活着，比什么都强。”
“不，这……这就是威胁！”朱利安有些不甘心，接着低吼道，“他们在恐吓你们！如果现在不反抗，等他们彻底消化了黑石镇，下一个死的就是你们！”
“那也比现在就死强。”
老彼得打断了他，语气变得冰冷。
“够了，朱利安，看在大家都是老街坊的份上，劝你一句。别把自己太当回事。那个特派员？
哼，我看那就是个来镀金的草包。你以为他真的在乎真相？他在乎的是政绩，是面子！
现在有人把功劳喂到他嘴边，你跑过去告诉他这屎里有毒，你觉得他是会感谢你，还是会一枪崩了你这个坏他好事的丧门星？”
朱利安愣住了。
他张了张嘴，却发现自己竟然无言以对。
是啊。
这就是现实。
赤裸裸的、令人作呕的现实。
“我们老了，不想折腾了。”
老约翰挥了挥手，示意车夫赶车。
“只要他们不来动我的草场，不来抢我的牛，这黑石镇姓伍尔夫还是姓马修，关我屁事？”
“驾！”
车夫扬起马鞭。
马车缓缓启动，将朱利安甩在了身后。
只剩下朱利安一个人站在路中间。
像个被遗弃的小丑。
他引以为傲的智慧，他自以为是的洞察力，在这一刻，碎了一地。
原来。
这餐桌上，从来就没有他的位置。
非要联系的话，那么就是他只能成为被端上餐桌的……
“SHIT！两个老糊涂！目光短浅的土拨鼠！”
朱利安看着远去的马车，气得浑身发抖，狠狠踢了一脚路边的碎石。
“等着吧！等刀架在你们脖子上的时候，看你们还怎么保持中立！”
“什么只要不管闲事就能活命？简直是放屁！等那个冒牌货把镇子里的钉子都拔光了，你们这两块肥肉还能跑得掉？”
他一边走，一边在脑海里飞快地盘算着。
既然这帮地头蛇指望不上，那就只能去找那个新来的特派员罗伊斯了。
虽然那就是个来镀金的草包，但草包也有草包的用处。
只要把马修是假冒的、伍尔夫家族被挟持的消息捅出去，为了政绩和面子，那个罗伊斯绝对会调动圣丹尼斯的警力介入。
到时候，这潭水就浑了。
水浑了，他这个聪明的杂货铺老板才有机会摸鱼，甚至可能成为黑石镇新的代理人。
想到这里，朱利安的脚步轻快了几分。
前面就是家了。
二层的小木楼窗户里透出暖黄色的灯光，烟囱里冒着袅袅白烟。
那是他在这该死的西部唯一的慰藉。
朱利安整理了一下被风吹乱的衣领，换上一副温和的表情，推门而入。
“玛丽，我回来了。热水提前……”
声音戛然而止。
就像是被一只大手掐住了脖子。
客厅里很暖和，壁炉里的火烧得很旺，噼啪作响。
他的妻子玛丽，正端坐在沙发上，怀里紧紧搂着他们五岁的儿子。
母子俩的脸色苍白如纸，身体像筛糠一样颤抖着，眼神里充满了无助和恐惧。
而在她们对面的单人沙发和椅子上，坐着四个男人。
准确来说，是四名壮汉。
他们穿着普通的粗布工装，就像是镇上随处可见的伐木工或者搬运工，但那种从骨子里透出来的冷漠和煞气，却是怎么也掩盖不住的。
其中一个男人手里拿着一把原本属于朱利安用来削水果的小刀，正削着一个苹果。
果皮连成一长串，薄厚均匀，没有断裂。
“回来得正是时候，瓦莱里乌斯先生。”
削苹果的男人抬起头，露出一张没有任何表情的脸。
那是典型的盎格鲁人面孔，眼窝深陷，眼神空洞。
“请关上门，外面风大，别冻着孩子。”
朱利安