一位东方男士，在这个年代的伦敦街头并不算罕见，但像眼前这位如此英俊、气质如此独特的却不多见。
他身材高大挺拔，穿着剪裁极佳、一看便是昂贵定制货的黑色西装，衬得皮肤有种冷冽的白。
五官深邃俊朗，黑发一丝不苟地梳向脑后，露出饱满的额头和一双过于平静、以至于显得有些疏离的黑眼睛。
他手里提着的长柄雨伞，更像是某种装饰品，而非实用工具。
更重要的是他身上的气场。没有普通游客的好奇与张望，也没有商务人士的焦躁，
只是一种沉静的、仿佛与周遭环境隔着一层无形玻璃的淡漠。
这让他与这间充满生活气息的老咖啡馆，产生了一种奇异的反差感。
“下午好，先生。请问需要些什么？
”服务员快步上前，语气比平常更殷勤几分，
目光忍不住在那做工精致的西装袖口和领针上多停留了一瞬。绝对是萨维尔街老师傅的手笔，她暗自揣测。
崔巍的目光在墙上手写的饮品单上扫过，声音平静无波：“一杯红茶，谢谢。不要加奶和糖。”
“好的，先生，请稍等。”
服务员记下，忍不住又多问了一句，带着些闲聊的善意，
“先生是第一次来伦敦吗？从东方来？日本？韩国？还是新加坡？
”这个年代，从那些经济崛起的东亚地区来的游客或商务人士越来越多。
崔巍已经走向靠窗一个相对安静的卡座，闻言脚步未停，只是随口道：“一杯红茶，谢谢。”
他没有立刻回答关于来自哪里的问题。服务员识趣地没有追问，转身去准备茶水。
很快，一杯冒着热气的红茶被端了上来，盛在印有鸢尾花纹样的白瓷杯里，旁边配着一小碟手指饼干。
“您的红茶，先生。请慢用。”服务员放下茶杯，又忍不住看了一眼这位安静的客人。
他坐在那里，背脊挺直，目光投向窗外熙攘的街道，侧脸在午后阳光下仿佛一幅静止的油画。
“先生来自哪里呢？”
或许是气氛使然，或许是这位客人虽然疏离却并无戾气，服务员又轻声问了一遍，
带着纯粹的好奇，“看您的气质，真不像寻常的游客。”
崔巍端起茶杯，指尖感受着瓷器的温润。他轻轻吹开氤氲的热气，抿了一口。
茶香浓郁，带着些微的涩，是典型的英式红茶。
他原本想说的答案，几乎已经到了嘴边——东煌。
那个在蓝星横跨三百年辉煌与灾变的庞大帝国，是他如今名义上的祖国，是他身份的源泉。
然而，就在那个“东”字即将出口的瞬间，
某种更深层的、连他自己都未曾仔细审视的情绪，
或者说，灵魂深处，某个被重重力量与谋划掩盖的角落里，一丝极细微的震颤，
被这异国他乡、这似曾相识又截然不同的午后景象，轻轻拨动了。
东煌，是家园，是现实，是力量的归属，是征服的起点。
但……
他抬起眼，看向窗外。
红色巴士缓缓驶过，街头艺人拉着手风琴，鸽子在广场上起落。
这一幕，与他记忆中某个遥远、模糊、属于“前世”的影像碎片，产生了诡异的叠合。
一种莫名的、近乎荒谬的坦然，取代了原本精准的身份定位。
他转回头，看向面带好奇的女服务员，声音依旧是淡淡的，却比刚才多了一丝难以言喻的、仿佛卸下某种无形负担的轻松：
“不，我来自中国。”
“中国？”服务员微微一愣，随即恍然，笑容更加热情了些，“哦！中国！
当然，北京，长城！真是遥远又神秘的国度。
最近几年好像也有一些来自中国的访客了，不过像您这样的绅士，还是很少见。”
她的反应很自然，将崔巍口中的“中国”自动理解为了这个时代西方人认知中的那个东方古国。
正在缓慢开放，充满异域风情，但总体上仍然遥远而陌生的“Red a”。
崔巍没有进一步解释。他只是点了点头，语气里带着一种更深的、仿佛穿透了时空的慨叹：
“世界很大。”
服务员似乎被这句话里蕴含的某种东西触动，也跟着感慨了一句：
“是啊，世界很大。”
她看了看崔巍那杯几乎没动的红茶，善解人意地说，“您慢慢享用，先生。需要续杯请随时叫我。”
她转身去招呼其他客人，留下崔巍独自坐在窗边。
崔巍又喝了一口红茶，目光重新投向窗外，但焦点似乎并不在那些具体的景物上。