刀疤拳头捏得咯咯响，被顾承厄一个眼神按住。

    顾承厄不再问，转身就走，沿着那条被红布遮住名字的旧路往里。

    越往里走，人越少，锣声却更清晰，像从地底传出来。路两旁的屋子窗户都关着，门缝里塞着纸钱，纸钱边缘发黑，像烧过又没烧透。

    走到路的尽头，本该是祠堂外那段石阶，可今日石阶不见了。

    取而代之的是一条更窄、更长的路——路面像旧青砖，却湿润发暗，仿佛刚被雨水泡过。路两边竖着许多歪斜的牌位，牌位上没有名字，只有一道道细小的划痕，像有人用指甲刻出来的“欠”。

    风在这里变得很轻，轻到连呼吸都显得响。

    刀疤压着嗓子：“少爷……这不是镇上的路。”

    顾承厄没有回答。他胸口那本薄册像活了一样，冰意直往皮肉里钻；梁端灯纹在他眼底轻轻一震，像有人把灯罩揭开了一条缝。

    下一息，他看见了路两旁的人。

    不是站着，也不是坐着——是跪着。

    一排排跪得极整齐，脸朝着路中央，背脊僵硬，双手捧着香，香已经燃尽，只剩发白的香梗，像骨头。

    他们的脸……都像蜡做的。五官齐全，却没有血色；眼睛睁着，却没有光；嘴唇微张，像要说话，却吐不出气。

    更诡的是——每个跪着的人头顶，都漂着一团淡淡的“火”。

    那火不红不黄，像一撮被水打湿的香灰在空中自燃，火里浮着字，细小得像账簿上的小楷：

    【香火利息】

    顾承厄脚步一顿。

    刀疤看不见字，只觉得冷，低骂一声：“这帮人……像被抽了魂。”

    跟来的两个壮年腿都软了，喉咙里发出干涩的吞咽声：“少爷……他们是谁？”

    顾承厄盯着那一团团“香火利息”，眼神冷得像刀背：“借香的人。”

    “借香？”刀疤一愣，“借香还能借成这样？”

    顾承厄走近两步，没有碰任何一个跪着的人，只在一人身前停下。

    那人穿着旧青布衣，袖口打了补丁，膝盖处磨得发亮，像是常年跪出来的。他的香梗捧得极端端正正，像捧着一碗饭。

    顾承厄低声道：“你借过什么？”

    那人嘴唇动了动，发出一丝几乎听不见的气音：“借……一炷……换……平安……”

    话没说完，他头顶那团“香火利息”猛地一颤，像被什么无形的手扯了一把，火光抽长，往路尽头飘去。

    那人整个人随之一软，肩膀塌下去，像被抽走了一根筋。可他仍跪着——不是自愿跪，是他已经不会站了。

    刀疤看得头皮发麻：“这他娘的……这是收账？”

    “不是收账。”顾承厄声音很平，“是收利息。”

    他抬眼望向路尽头。那尽头被一层淡薄的雾遮着，雾后隐约能看见一座祠堂的轮廓——飞檐像骨刺，门楣像一张闭着的嘴。

    雾里有一条看不见的“线”，把这些跪着的人头顶的利息一点点牵走。

    顾承厄心里那笔账，忽然对上了。

    ——所谓“借香”，并不是借一炷香点在祖宗面前，求一夜平安。

    是把自己的“香火”抵押出去。

    抵押的不是香，是人心里那点信、那点怕死、那点求活的念头。借来的“平安”，只是短账；利息却按日滚，滚到最后，人就成了壳，剩下的全被祠堂那头吞走。

    刀疤咽了口唾沫：“少爷，你能看见啥？”

    顾承厄没把“香火利息”四字说出来。他知道一旦说出口，这路就“认”了他们——认你看懂了，便更要把你也算进账里。

    他只道：“看见他们被抽走的东西。”

    “抽走啥？”

    “抽走你以为你还握在手里的那一点。”顾承厄说，“活路。”

    两个壮年听得更怕，一个忍不住颤声：“那……那咱还往前吗？”

    顾承厄没有立刻回答。

    他目光扫过路两旁这些“借香人”。他们跪得太齐整了，齐整得不像人，像摆出来的供品。每个人头顶的利息火团大小不一，有的只剩一点星子，有的却像一团拳头大的灰焰——说明借得多，欠得重。

    而这种欠法，不是一个人欠，是一镇的人欠。

    他忽然明白柳家为什么敢逼顾家——他们不是只想要顾家的祠权，他们要的是把“全镇人”的香火口子握在手里，让这条路日日开、夜夜收。

    这不是祭神。

    这是收割。

    顾承厄心里一冷，反倒更稳了。

    他往后退半步，把薄册从袖中抽出，指腹在封皮上按了一下，像按住一笔要爆开的账。

    梁端灯纹在他眼底稳稳一压，那股从路尽头牵扯过来的“线”像被灯光照到，微不可察地顿了一顿