顾承厄指腹在灯座上停了停，冰凉的铜意顺着皮肉往里钻。他把那句“来吧”咽回喉底，转身要去合门闩。
门还没碰到，身后忽然传来一声极轻的吸气——像有人被针尖在骨缝里点了一下。
顾晚棠抱着旧香灰盒，本来靠着墙坐得端正，这一下却猛地缩起肩，手指紧到发白，指节一抖，香灰盒差点从膝上滑下去。
“晚棠？”顾守义一步冲过去，伸手去扶，刚碰到她手背，自己也跟着一哆嗦，像被同样的疼顺着皮肤咬了一口，“嘶……这、这是什么——”
沈青萝比他快，先把香灰盒稳稳按回顾晚棠怀里，另一只手贴上她后颈，掌心一触，立刻皱眉：“不是冷。是痛……从里头翻出来的。”
顾晚棠嘴唇失了血色，硬撑着摇头：“我没事……就是、就是像有人拧着我肋骨，咬着我舌根……咳——”
她话没说完，喉头一阵抽搐，咳得整个人弓起来。咳声不大，却像在压着什么，咳一下，眉心就皱一下，额角冷汗一粒粒冒出来。
顾承厄站住，眼神沉了沉。
这不是雾贴门那种“外来的压”。这疼，是从血里翻的，像账本里某一笔被人划了红圈，到了时辰，自动来讨。
他伸手扣住自己腕上的细红线，线头微微发烫——不是燃，是一种黏腻的热，像把痛觉揉成了油，顺着血缘链路往每个节点里渗。
“霉运散账，开始咬人了。”顾承厄声音很轻，“它不敢一下要命，就先要你们疼，疼到怕，怕到乱。”
顾守义脸色发青：“那、那怎么办？要不你把线解了——”
“解了就不是疼。”顾承厄看着他，“是祸。”
顾守义哑住，手指攥紧，却不敢再说。
沈青萝已经把顾晚棠半抱半扶到长凳上，让她背靠墙，胸口微微前倾，免得咳得更狠。她抬眼看顾承厄：“疼是代价？能不能像霉运那样拆？”
“能拆，能挪。”顾承厄答得干脆，“但现在不行。乌灯会要的是我们乱。你一挪，挪得不稳，疼就会变成‘失控’，失控就会引来更硬的索取。”
沈青萝咬了咬牙，手指仍按在顾晚棠后颈，感着她脉息一阵一阵发紧：“那就先让她不疼。疼到这个份上，她撑不住一夜。”
顾承厄看她一眼。
那一眼里没有命令，只有一句默许：你来。
沈青萝没再问，直接起身往偏房走。她走得快，却不乱，裙摆扫过门槛时都刻意避开那张乌亮的契纸——像避开一条能咬人的舌头。
偏房里是她这几日收拾出来的小药柜，草药不多，都是寻常市面能买到的：延胡索、白芍、川芎、甘草，还有些晒干的薄荷叶和一小撮陈皮。她抓药的动作很稳，指尖在每一味上停一下，像在称它们的“性”。
顾承厄跟进来，靠在门边没催，只问：“你要做什么？”
“做‘止痛’，做‘安息’。”沈青萝把药包往掌心一合，抬眼回他，“你们这套账我不懂，但我懂人。疼不是伤，却能把人逼疯。只要她还能睡一觉，明天就还有力气把霉运当霉运，不把它当祸。”
顾承厄眼底一动：“你要她睡？”
“要她痛觉降下来。”沈青萝纠正，“睡是结果。”
她又翻出一捆细针，针身不新不旧，是她从娘家带来的。她把针摊在干净布上，一根根捋直，声音低到几乎像自言自语：“痛觉像火。火不灭，就会燎到别处。你这条红线把火分了，分得开，却也把火送到了更多人身上。”
顾承厄没否认。
沈青萝把针包卷起，端了药包出去，冲灶间喊：“小炉子起火！水要滚。”
顾守义忙得手忙脚乱，点柴、添水，手指还在抖：“沈姑娘……这、这药能压住那种疼？”
“压不住账。”沈青萝把药包放在案上，“压得住人。账要顾承厄去算，我只让你们别在账还没算完之前先被疼逼得乱了阵脚。”
她说完，回到顾晚棠身边。
顾晚棠咳得眼眶发红，见她拿针，眼底闪过一丝害怕，还是硬撑着点头：“青萝姐……你扎吧。我受得住。”
“你不用受得住。”沈青萝坐下，先把她手腕翻过来，指腹按着脉门，片刻后抬起眼，“你这是‘痛觉回声’，不是真伤。位置飘，像一会儿在肋，一会儿在喉，一会儿在牙根。”
顾承厄在旁边听着，眼神更冷。
这就对上了：霉运是散账，痛觉却像“利息”。利息不看你在哪儿疼，它只要你“疼着”，让你记得你欠着。
沈青萝取出第一根针，没有先扎疼的地方，而是先在顾晚棠耳后轻轻一按，找准穴位，针尖入皮的一瞬几乎不痛。
顾晚棠身子一紧，随即那股从喉头往里拽的咳意竟松了一点。
“呼……