“用最笨的火。”顾承厄道，“不要用香火火，不要用符火，越‘正统’越容易被它套进规矩里。用凡火。”
顾守义立刻从腰间摸出火镰和火石——这东西他走夜路常备。火石一磕，火星迸出来，在惨黄光里像一粒不肯欠账的亮点。
火星落在票边，竟被票面那层冷腻的香灰味顶得一滞，像要熄。
顾承厄伸出被烫得发麻的那只手，抓起一张拆下来的“梁”票，反手按在地上，掌心血沾了票角——血不是香火，血是命，也是代价。
他把票角往火星上轻轻一推。
“嗤——”
纸终于着了。
火不是红的，是一种发暗的灰黄，像烧旧账册。火舌舔上“梁”字的那一瞬间，巷子里猛地爆出一声尖嚎，旧灯芯像被抽走一根筋，纤维剧烈抽搐，缠着的票群同时震荡，纷纷往回卷，想把烧着的那张夺回去。
顾承厄镇灯钉一拧，钉尖带着一股钉死规矩的狠劲往下压：“青山，继续拆！守义，把火守住！”
顾守义刀不离手，另一只手却稳稳护着那团凡火，像护着一口能烧掉命契的炉子。他低声道：“来啊——想抢？先过我这口气！”
顾青山咬着牙，指尖被“纸手”抓得发白，一张张把票从灯芯上剥下来，丢给顾承厄。顾承厄不让票在手里停一息——接到就压到火上，任它烧，任它卷，任它尖叫。
每烧掉一张，旧灯芯的惨黄光就暗一分。
那三张“债相脸”原本还在光里浮沉，这会儿像墨被水冲散，五官开始掉，嘴角裂开的规条味也越来越淡。到第七张烧完，巷子里那股“点名”的压迫忽然松了一下，像衙门的惊堂木被人偷走了。
顾承厄立刻抓住这口松动，声音沉稳得像对账：“看见没？它靠票活。票烧了，它就只剩怨，不剩规。怨能吓人，规才能吃人。”
顾青山喘着气，眼里第一次不再是纯恐惧，而是带着一种发狠的明白：“所以它刚才点名，是按票来点……我们不在票里，它也只能硬吓？”
“对。”顾承厄道，“它想把我们写进票里，或者让冯点灯改票名。我们就先把票烧光。”
旧灯芯忽然发出一声低沉的“咔”，像枯木裂开。缠在它最里圈的票群突然齐刷刷抬起边角，朝顾承厄三人扑来——不是纸，是影。影里夹着“归灯”的字，像无数条细绳要套脖子。
顾守义刀光一闪，硬生生把扑来的影切开一条口子，影断处却不流血，只流出更浓的香灰味，呛得人眼泪直掉。
顾承厄却不退，他反而把镇灯钉往前一送，钉尖穿过影的缝，直接钉在灯芯纤维最粗的那一束上。
“钉死它的‘主账’！”他低吼，“青山——最后一圈！”
顾青山手已经抖得不像样，但他没停。最后一圈票最厚，像灯芯穿的盔甲，剥一张就像从人身上撕皮。他咬破了舌尖，血味顶住那股香灰甜腥，硬把票一张张掀下来。
凡火越烧越旺，灰黄的火光把巷子里原本的惨黄压下去。旧灯芯的光开始不稳，像一盏油快尽的灯，明一下暗一下，尖啸也从催账变成了喘。
终于——
最后一张票落进火里。
那张票上没有姓氏，只有一行墨字，字写得极规整，像官府格式：
——“灯护一巷，香火不断。”
火舌一舔，那行字先是发白，随即“哗”地散成灰。散灰的瞬间，无灯巷里那点惨黄像被人从根上拔了一下，猛地塌了半截。
旧灯芯剧烈抽搐两下，像死鱼拍地，随即光色骤降，剩下一点暗得发青的余烬般的亮。
巷子里的黑，第一次变得“正常”——不再是有规条的黑，不再是会点名的黑。
顾青山瘫坐在地，指尖全是被票边割出的细口子，血珠一颗颗往外冒。他看着自己的手，声音发虚：“我们……真的把它断了？”
“断了票。”顾承厄喘了一口气，掌心被镇灯钉烫出的焦痕疼得钻心，但他眼神很清醒，“还差最后一步：断供。”
顾守义皱眉：“供奉不是已经烧了？”
“烧票是毁凭证。”顾承厄抬眼，目光扫过巷子更深处——那些墙角、门槛、残砖缝里，还有零星的香灰、旧供碗、碎铜钱，那是无灯巷长期被人“喂”出来的底子，“断供是把它能借的香火流彻底掐死，让它再想‘借’也借不到。”
他弯腰捡起地上一撮香灰，用指腹捻了捻，灰细得像粉，带着旧供奉的温度——这温度不是热，是“人心”留下的余温。
顾承厄把那撮灰撒进火里。
火光猛地跳了一下，又很快平下去，像吃到一口陈粮，没力再长。
“看见没？”他低声道，“旧供奉就是它的存粮。我们把存粮烧尽，它就只能挨饿。”