顾承厄没给它喘第二口的机会，贴着墙往前挪，脚掌落地时刻意慢半拍——先听，再踩。无灯巷的“规矩”最爱抓人急促的那一下，只要你急，它就有理：你在逃，你在认，你在欠。
顾守义跟在他身后，喉咙里仍有压着的哽，眼眶红得发烫，却硬生生把视线钉在自己脚尖前一尺：“承厄，刚才那东西……还盯着我们。”
“盯着就让它盯。”顾承厄声音低得像账房夜里点灯，“被盯是利息，不走才是本金。”
顾青山抱着契纸，手背上青筋一跳一跳：“源头怎么找？墙上写名，巷里灯开，谁在点？”
顾承厄抬眼扫过巷壁。墙皮剥落处，有一层薄薄的油膜，暗黄光一照，像陈年的蜡。再往前几步，地面砖缝里也渗着同样的东西，发着腥甜的味。
他蹲下，指腹在砖缝边轻轻一抹，黏，滑，带一点温。
不是普通灯油。
“跟着味走。”他把指腹在衣角上蹭干，没多解释，“越腥越近。”
三人一前一后，沿着巷子的“灯味”往里。越往深处，风越像被堵住，连他们的呼吸声都被压扁。巷顶悬着的暗黄光并非从灯笼来，而像从某个看不见的井口往外渗，照得两侧墙影细长扭曲。
走了约莫十来丈，顾守义忽然停住，鼻翼猛地一抽，脸色瞬间白了：“血味。”
顾承厄也闻到了。
那不是刚流出的热血味，是被香灰、油脂、湿土反复腌过的血腥，像屠户摊子底下积了三年的污槽，一揭盖就冲脑仁。
巷子尽头有一处凹地，砖面塌陷，像被人挖过又匆匆填回。塌陷处边缘砌着一圈低矮的青砖，砖缝里塞满了香灰与纸屑，像有人日日往里倒。
顾青山喉结滚了滚：“井？”
“井。”顾承厄看着那圈青砖，心里却冷：这不是取水的井，是“供”的井。
他抬手拦住顾守义：“别靠太近。灯规喜欢借‘探头’。”
顾守义咬着牙，脚跟钉住，却还是忍不住低声骂了一句：“谁他娘在井里点灯？！”
顾承厄不答，先从怀里摸出那本薄薄的账册——纸不新，边角磨得起毛，是他这阵子记“厄债账”的本子。他用指尖在页上按了一下，像先把心定住，再把眼定住。
“青山。”他偏头，“你把契纸拿出来，别展开，贴在井沿外一圈。契上有血印，能压一压它的‘名’劲。”
顾青山立刻照做，把契纸折成条，沿着青砖外沿贴了一圈。纸一贴上去，那股暗黄光果然滞了一下，像被人用指甲在火焰里掐了一道缝。
顾承厄这才把腰间的麻绳解下，绳头打了个活扣，伸进塌陷处探。绳头刚碰到井口内壁，就被一股黏滑的东西裹住，拉出来时绳毛上沾满暗红褐色的油。
顾守义的拳头攥得咯吱响：“这不是油，是血。”
“是血炼出来的油。”顾承厄盯着那颜色，声音平稳得可怕，“血里掺了香灰，香灰里掺了怨。这样点出来的灯，照得不是路，是魂。”
顾青山脸色发青：“那灯芯呢？灯芯用什么？”
顾承厄没立即回答。他把绳子绕在手腕上，另一端拴在旁边凸起的砖角，像在给自己留退路。然后他取出一根细竹片，竹片尖头用火烤过，硬而脆，用来挑纸挑缝最合适。
他蹲下，把竹片伸进井口，轻轻挑开井沿内侧一层被香灰糊住的东西。
香灰被挑开的瞬间，一股更浓的腥甜扑出来，像有人把一锅血汤端到你鼻子底下。顾守义差点反胃，强忍着把头别开。
井里并不深，塌陷处只是掩着口。竹片挑开后，暗黄光像找到出口，往上冒了一截，照出井壁上斑驳的痕——那不是水渍，是一道道指甲抓挠的痕迹。
有人在里面挣过。
顾承厄手指一紧，竹片却更稳。他继续挑，香灰下露出一截发白的东西。
不是石头。
是骨。
一截人的指骨，卡在井沿下方，白得发冷，骨缝里还嵌着香灰。
顾青山倒吸一口凉气，声音几乎发不出来：“……骨头。”
顾守义眼睛一下子红到发黑，额角青筋暴起：“梁家！”
顾承厄抬手压住他肩：“先别喊名。现在喊出来，是给巷规递刀。”
顾守义胸口起伏得像风箱，却被那一下按住，硬生生把怒火吞回去，牙关咬得咯吱响：“你让我怎么忍？！”
“忍不是不算。”顾承厄把账册摊开一页，竹片在指间一转，像算盘珠换了一档，“是把账记全了再算。”
他把竹片探得更深，挑开那截指骨旁边的东西。纸屑一样的东西浮起来一角，暗黄光一照，上面墨迹清晰——不是普通纸钱，是规整裁切、带印戳的票。
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