这套账，环环相扣。
门外讨债诡像是欣赏他明白过来的表情，声音依旧平，却多了一点阴冷的轻快：
“会算？”
顾承厄不答，反而把视线从面板挪开，盯向那纸人。
纸人已经半跪在地，胸口破了一个洞，洞口边缘的纸翻卷着，像被火燎过，却没有焦味，只有潮湿的霉冷。它脸上的两笔淡墨被黑影浸得发花，嘴唇却仍贴着，像死死咬住什么不肯松。
替命替到这一步，才算替住。
顾承厄慢慢吸了一口气，胸腔却像被砂纸磨过——痛觉敏感上来了，连这口气都疼。他把痛压下去，手指按住柜台边缘，稳住自己发颤的指尖。
不慌。
能记账，就能找路。
他抬眼，看向门缝外那团更深的黑。讨债诡的影子虽被替命拦住，但它仍站在巷口灯影里，像一个不肯走的收账人。它不会今晚就放过他，只是在“规矩”允许的范围里，暂时收回了这一击。
顾承厄声音沙哑，却刻意平稳：“你收了本金。利息也写了。那我还欠你多少？”
讨债诡沉默一息，像在翻账册。它袖中黑算杆又一弹，嗒。
面板最下方冒出一行更细的字，像账房在旁注：
【当前债务状态：未清】
门外那东西终于后退了半步。
不是害怕，是“到此为止”的流程结束。影子从门槛内一点点抽回去，像黑水退潮，退得很慢，慢得像故意让你看清——它随时能再来。
当影子完全离开门槛的刹那，顾承厄腿一软，差点跪下去。他撑住柜台，没让自己倒。
痛。
全身都痛，像刚被人从骨头缝里刮了一遍。可他更清楚地感觉到另一件事：周遭的声音、气味、甚至灯火的跳动，都变“尖”了。
他听见隔壁院子里老猫踩瓦的沙沙声，听见巷子尽头有人咳嗽，听见自己心跳像木槌敲胸腔——每一下都疼得清清楚楚。
痛觉敏感，已经不是一句话。
顾承厄咬着牙，把纸人拖到柜台后，免得被街坊一推门就看见。他不敢把纸人扔出去——这种承过债的东西，谁碰谁沾。他找了只旧木匣，把纸人碎屑、破衣、那张“欠账票”的残角一并收进去，盖上盖子，又用红绳绕了三圈，打了个死结。
做完这些，他才敢去关门。
门栓落下那一声“咔”，在他此刻的耳朵里像铁器相撞，震得太阳穴一跳一跳。他扶着门板缓了片刻，才一步步往后退，退到柜台边坐下。
灯火仍在眨。
但他知道，眨一下的不再只是灯，是他以后的日子。
面板没有消失，像一张贴在眼前的欠条，冷冷亮着。顾承厄强迫自己把每一行字看清，像账房夜里对账——不看清，明天死都不知道怎么死。
【寿命 -30日】
【痛觉敏感 ↑】
【厄运值 ↑】
他伸手按住胸口，那里没有伤口，却像被挖走一块。寿命减少带来的不是虚弱，而是“将来会少”，一种更难受的悬空。痛觉敏感让他连咽口唾沫都刺。厄运值上涨则最阴险——它不疼，却像一张黑网挂在头顶，等你走到某一步就落下来。
顾承厄低头，看着自己因用力而泛白的指节，忽然笑了一声，笑声短促而干。
“好。”他喃喃，“好得很。”
他不怕付代价。
他怕的是代价不明，怕的是对方想收什么就收什么。现在账单摆在这儿，至少说明——这世界再黑，也还讲一部分“账面规矩”。
讲规矩，就能钻缝。
他撑着站起身，去后屋翻出掌柜留下的旧账本。那账本原本记香火钱、纸钱进出，纸页油腻发黄。顾承厄把它翻到最后一页空白处，蘸墨，写下四个字：
“厄债账。”
他顿了顿，又把刚才面板上的三条，一笔一划记进去。写到“寿命-30日”时，他笔尖微微一滞，墨点晕开一小团，像一滴落不下的血。
写完，他才把笔搁下，抬眼望向屋梁。
屋梁上空空的，掌柜还没回来，铺子里只剩他一人和一盏灯。可他却觉得梁上有东西在看——不是灯影，是那种“账房盯人”的感觉。
顾承厄不去看虚处，只看实处。
他走到前堂，把柜台角落那盏油灯罩往里推了推，让光更稳一点。又把门槛内侧撒了一圈细纸灰——不镇诡，只是留痕：谁再把影子伸进来，他至少能看见影子的形状、深浅、有没有带别的东西。
善后是活命的一部分。
做完这些，他才坐回柜台后，背靠木板，闭了闭眼。
一闭眼，痛就更清晰，像把所有感觉都拧到最大。他额头冷汗滚下来，沿着鼻梁滑到嘴