“Charles, King of the Franks, who calls hielf Eeror of the Rons.”
（查理，法兰克人之王，自称为罗马人的皇帝。）
查理曼放在扶手上的手，攥紧了，指甲几乎要嵌入手掌。他抬起头，铁皇冠下的灰色眼眸，迎向那片耀眼的光辉，迎向那无形的、至高无上的“注视”。他没有起身，也没有跪拜，只是用一种嘶哑、却异常平稳的语调回应：
“是朕。”
“You have set rtal iron as your , built cities with blood and fire, forced loyalty with laws and swords, and dared to settle disputes and rule over all peoples with hun will.”
（汝以凡铁为冠，以血与火筑城，以律法与刀剑强索忠诚，以人之意志，妄图解纷定争，统御万民。）
梅塔特隆的声音继续，平和，却带着洞悉一切、审判一切的重量。
“Yard yourself as the Lord of Order, as light upon the earth.”
“Yet the order you see is nothing but s. Your rule is but swelling pride. Your laws breed injustice. Your swords drihe blood of brothers.”
（汝视己为秩序之主，为地上之光。然，汝所见之秩序，无非枷锁。汝所行之统治，徒增傲慢。汝之律法，滋生不公。汝之刀剑，饱饮弟兄之血。）
每一个字，都像无形的鞭子，抽打在查理曼的心上，也抽打在这座象征着他人间至高权威的宫殿之上。
“Behold the fires across the land, behold the peoples who hate one another, behold the souls devoured by dness.”
（看这遍地烽火，看这相恨的民，看这被疯狂吞噬的灵魂。）
梅塔特隆的光辉仿佛微微流转，无形的“目光”扫过窗外，扫过整个陷入战火与绝望的帝国。
“This is the fruit of your hun rule, the wrath of Ght upon you by your pride in turning frothe Most High and trusting in your own strength.”
（此皆汝‘人治’之果，是汝背离至高之道、倚仗己力的傲慢所招致的神怒。）
查理曼的身体微微颤抖起来，不是恐惧，而是一种压抑到极致的、混合着疲惫、愤怒与无边苦涩的震颤。
他张了张嘴，想反驳，想怒吼，想质问那天上的号角，那无形的瘟疫，那被强加的信仰！但话语堵在喉咙里，化为一声低沉、破碎的喘息。
“Kneel, Charles.”
（跪下，查理。）
梅塔特隆的声音陡然带上了一丝不容置疑的、仿佛最终宣判般的威严与一丝奇异的、冰冷的“悲悯”。
“Cast off your usurped , renounce your vain authority, a of your pride and sin in the dust.”
“Only then y the fierger of the Most High be cald, and a faint thread of rd respite be won for your reining people.”
（卸下汝僭越的冠冕，弃绝汝虚妄的权柄，在尘埃中忏悔汝的傲慢与罪愆。唯有如此，或可平息至高者的烈怒，为汝残留的子民，求得一线微末的怜悯与喘息。）
退位，忏悔，在尘埃中。
这几个词，如同烧红的烙铁，烫在查理曼的灵魂最深处。他猛地抬起头，灰色的眼眸中，那积累了数日、数月的疲惫、无力、痛苦，在这一刻，被某种更加炽烈、更加顽固的东西点燃、取代——那是属于战士的骄傲，属于帝王的尊严，更是属于一个背负了万千性命、发誓守护这片土地与人民的男人的、绝不容践踏的最后底线。
“朕的…冠冕…”查理曼的声音嘶哑得可怕，却一字一句，