性命的扳机，而是无关紧要的开关。

    开完三枪，魔恩停下。他没将弹巢再次旋转，也没将枪递给岩仓。他只是拿着枪，枪口朝下，看着岩仓，眼神平静，等待着。

    房间死寂。

    只有吊灯水晶坠子轻微碰撞的叮当声，和几个人粗重的呼吸声。

    岩仓脸上的笑容，彻底僵住了。他肥厚的脸皮，不受控制地抽搐着。他眯着眼，死死盯着魔恩手里那枪口朝下的左轮手枪，又盯着魔恩那张平静得可怕的脸。他肥厚的手指，紧紧攥着，指甲几乎要陷进掌心。

    他没动。没伸手接枪。也没说话。

    魔恩等了几秒。然后，他扯了扯嘴角，露出一个极淡、极冷、充满讥诮的弧度。他手腕一翻，将左轮手枪“啪”地一声，拍在赌桌上，推到岩仓面前。

    “该你了。”他说，声音平静，没有一丝催促，却比任何催促都更让人窒息。

    岩仓盯着桌上那银色的、冰冷的左轮手枪，肥脸上的肌肉剧烈地抽搐着。他额角，渗出了细密的汗珠。他肥厚的手指，颤抖着，试图抬起，去拿那把手枪，但抬到一半，又僵硬地停住了。

    他怕了。

    不是怕死。他这种人，在这末世，靠着心狠手辣和投机爬到今天，早就把命看得很轻。他怕的，是失去控制权。

    俄罗斯轮盘，赌的是命，但更是心理。谁先崩溃，谁就输了。魔恩毫不犹豫地连开三枪，表情都没变一下，这彻底击碎了他心理上的优势。他意识到，眼前这个年轻人，是真的不把命当回事。或者说，他有绝对的自信，或者……根本就不在乎。

    如果他接枪，扣下扳机，万一……那颗子弹，就在下一发呢？万一……魔恩是算准了子弹的位置呢？万一……这一切，都是陷阱呢？

    他不敢赌。他不能接受自己的命，被这样一个莫名其妙出现的、傲慢到极点的年轻人，用这种方式夺走。他还有大把的财富，大把的权力，大把的享受。他不能死在这里，死在自己的地盘上，死在这样一个可笑的赌局里。

    他肥厚的脸皮，剧烈地抽动了几下。他深吸一口气，又缓缓吐出。然后，他抬起手，不是去拿枪，而是摆了摆。

    “……你赢了。”他声音嘶哑，干涩，带着极力压抑的怒意和不甘，“筹码……你拿走。”他顿了顿，盯着魔恩，细缝眼里闪烁着冰冷的凶光，“现在……可以走了吧？”

    魔恩看着他，看了几秒。然后，他缓缓地，摇了摇头。他脸上，露出一个极淡、极冷、充满毫不掩饰鄙夷的笑容。

    “你怕的，”他一字一顿，声音平静，却像刀子一样，刺进岩仓的耳朵里，“不是死。”

    他顿了顿，目光扫过岩仓肥腻的脸，扫过他颤抖的手指，扫过他额角的汗珠，最后，落在他那双闪烁着凶光的细缝眼上：

    “是失去控制权。”他扯了扯嘴角，吐出最后三个字，语气里的讥诮，达到了顶点：

    “无聊。”

    说完，他不再看岩仓，转身，径直朝门口走去。看也没看桌上那堆如山的筹码，也没看那把银色的左轮手枪。

    红凯看了岩仓一眼，又看了看桌上那堆筹码，脸上露出一丝复杂的表情。他拿起琴箱，背好，快步跟上魔恩。

    两人一前一后，走出了房间，留下身后一片死寂，和岩仓那张因为极致的愤怒和羞辱而剧烈扭曲的、肥腻的脸。

    房间里，吊灯的水晶坠子，还在轻微地碰撞着，发出叮叮当当的轻响，像是丧钟。