梅塔罗卡伸出手，很轻地，把他额前一缕被血粘住的头发拨开。然后从少年紧紧攥着的手里，拿出那个风铃花标本。塑料膜碎了，里面的干花也碎了，混着血，看不出原样。梅塔罗卡把它小心地包好，放进自己胸前的口袋。
裹尸袋拉上。抬上车。运到御岳山脚下，一处相对平缓、能看见山和镇子的坡地。
坑是现挖的。不深，但够用。棺材是没有的，就用裹尸袋。放进去，填土。土盖上的时候，发出沉闷的、湿漉漉的声音。
梅塔罗卡找了块从废墟里扒出来的、还算平整的石板，用军刀粗糙地刻了几个字，插在坟前：
一位守护同志的骑士
没有名字，没有生卒年月。只有这行字。
他站在坟前，站了很久。没敬礼，没鞠躬。只是站着，看着那行字，然后转身，对身后的队员说：“收队。”
队员们沉默地转身。其中一个年轻的，走了几步，又回头看了一眼那座孤零零的新坟，和坟前那块简陋的石板，嘴唇动了动，最终还是什么也没说，快步跟上了队伍。
晴香完全山石化前的最后一刻，意识是清醒的。
她能感觉到身体在变冷，变硬，失去知觉，像沉入最深的、永远不会醒的冬眠。但在最后的意识消散前，她用尽最后一点“想”的力气，凝聚出了一样东西。
不是实物。是一段信息，一段用她最后的生命能量“写”成的、极其简短的意念留言，封存在她即将完全石化的心脏位置——那里，还残留着最后一丁点属于“樱庭晴香”的、温暖的核心。
留言的目标，指向很明确：魔恩·勒·周。
留言的内容，是她脑海中所有关于家族传承、圣钉记载、御岳山封印、以及那位“圣人”模糊传说的记忆碎片。没有整理，没有解释，就是原始的、杂乱的画面、文字片段、和感觉，像一本被匆忙撕下、顺序打乱的书页，一股脑地塞了过去。
同时“塞”过去的，还有一句很短的话，是家族每一代守护者口耳相传、但从未写在任何地方的祖训：
“山不倒，钉不灭，薪火永传。”
留言传递完成的瞬间，她最后那点意识，彻底消散了。
石化完成。她成为了山的一部分。
几小时后，魔恩在处理完镇上的一些琐事（或者说，在忍受完那些幸存者联盟官僚令人作呕的盘问和“建议”后），独自来到御岳山顶，封印核心附近。他站在那处人形石像轮廓前，沉默地看了很久。胸口那个烙印隐隐发热，手里的十字架微微震动。
然后，他“听”到了那段留言。
不是声音，是直接出现在意识里的信息洪流。杂乱，破碎，充满两千年的时间尘埃和悲伤。他皱眉，试图梳理，但信息量太大，短时间内只能囫囵吞下。最后，是那句祖训，清晰地烙印在他意识深处。
“山不倒，钉不灭，薪火永传。”魔恩低声重复了一遍，扯了扯嘴角，弧度冰冷，“传个屁。人都没了。”
但他还是把那句话，和那段杂乱的信息，深深地、用力地记在了脑子里。像钉进木板里的钉子。
红凯找到魔恩的时候，魔恩正蹲在特里斯坦的坟前。
他没带花，没带酒。就蹲在那儿，看着那块石板，看着上面的字。手指无意识地抠着地面湿冷的泥土。
红凯走过去，在他旁边坐下，也没说话。他从怀里摸出那根永远不点的烟，叼在嘴上，然后拿出那个老旧的手风琴箱，打开，拿出里面的手风琴。琴很旧了，但保养得不错。他试了试音，然后，很轻、很慢地，拉了起来。
不是他平时哼的那些欢快或忧伤的小调。是一首很老的、旋律简单、甚至有点笨拙的曲子，像童谣，又像某种古老的、送别的歌谣。琴声在空旷的山脚下飘荡，混着风声，有点孤单，但莫名地稳。
一曲拉完。红凯收起琴，放回箱子。他转头，看向魔恩。
“接下来去哪儿？”他问。
魔恩没抬头，还在抠土。“不知道。”
“跟我走？”红凯说，语气随意得像在问要不要一起喝杯水。
魔恩终于抬起头，看了他一眼。“跟你？去哪儿？”
“哪儿都行。”红凯咧嘴笑，那笑容里又有了点平时那种漫不经心的味道，“浪客本就居无定所。东边走走，西边看看。听说北边海岸线那边，腐畸的污染轻点，海货说不定还能吃。南边山里有几个战后幸存者聚落，消息比较灵通。”
他顿了顿，看着魔恩，眼神认真了点。
“更何况，跟在你身后，说不定还有免费的弹珠汽水喝呢。”
魔恩盯着他，看了几秒。然后，很慢地，也扯了扯嘴角。不是笑，是种近乎认命的弧度。
“随你