米勒坐在唯一的木凳上，双手并没有被捆绑，但他却像被无形的绳索勒进了肉里，整个人佝偻着，眼球上布满了那种长期失眠特有的浑浊血丝。
“火太大了……门锁死了……”
米勒盯着地面上一块发黑的土渍，那是昨晚老鼠尿过的地方，嘴里颠来倒去只有那一句话，
“医院的孩子们没逃出来。”
林锋靠在门框边，手里捏着半截没点燃的香烟。
他没有像常规审讯那样拍桌子或者用强光灯晃眼，只是安静地听了五分钟。
这种安静比咆哮更熬人，像是一把钝刀子在锯着米勒本就崩断的神经。
随后，林锋走上前，从怀里掏出一张皱巴巴的油印纸，摊平在米勒面前的烂木桌上。
那是他在清理之前那次伏击战战场时，从一具平民尸体身上搜出来的阵亡名单。
名单很长，林锋的手指略过那些成年的名字，停在了最后三行。
“金小顺，七岁；李承佑，六岁；朴恩惠，五岁。”
林锋的声音很平，听不出情绪，像是在念一份枯燥的物资清单，
“这三个名字，和飞虎队当年在昆明那家孤儿院撤离记录里的名字，重音完全一致。”
米勒那颗一直低垂的头颅猛地抬起，脖颈发出一声脆响。
他死死盯着林锋，瞳孔剧烈收缩：
“你怎么知道那个孤儿院？那里的档案早就……”
“我梦见了火。”
林锋打断了他，身体微微前倾，那双漆黑的眸子像深渊一样锁住米勒，
“还有哭声。那种哭声钻进脑子里，怎么洗都洗不掉，对吗？”
米勒的嘴唇哆嗦着，那一瞬间，他在这个年轻志愿军战士的眼睛里，看到的不是审判者，而是一个同样被梦魇缠绕的幸存者。
防线，塌了。
就在米勒张嘴准备吐露那个代号的瞬间，林锋的视网膜突然被一阵诡异的红光刺痛。
他下意识地看向那堵透风的墙。
墙缝外原本清冷的月光，此刻竟透进来一股像干涸血迹般的暗红。
系统面板没有弹出具体的任务框，只有八个扭曲的、仿佛用鲜血淋漓的小篆写成的字，直接烙印在他的视觉神经上：
【血月临空，祸起西隅】
字迹只停留了两秒，便如烟雾般散去。
但那种心悸的感觉，像是一只冰冷的手攥住了心脏。
西边。
那里是国际观察团的驻地，也是通往板门店的必经之路。
消息是通过彼得森搞来的那台老式军用电台发出去的。
苏晚萤那篇名为《没有死亡的一天》的特稿，连同米勒那段断断续续、夹杂着忏悔的录音节选，
像一颗丢进死水的深水炸弹，在中立国的广播频段里炸开了花。
尤其是那句结语：“和平不是沉默的妥协，而是真相被听见的权利。”
当晚十点，西线的一处前哨。
“独眼龙”老赵正裹着羊皮袄，嘴里嚼着一根干草根，骂骂咧咧地盯着夜视望远镜：
“这帮洋鬼子真是不消停，大半夜的放什么烟花。”
林锋大步走上哨位，一把接过望远镜。
镜头里，极远处的山坳上空，挂着一颗暗淡的信号弹。
它没有立刻坠落，而是在空中划出了一道诡异的轨迹——
先是一个圆，再是一个倒扣的五角星。
这图案，林锋太熟悉了。
三年前，那辆满载伤员和药品的补给车被炸飞的前夜，天上挂的就是这种脏东西。
“告诉团长，把一营撤下来。”
林锋放下望远镜，冷风灌进领口，却吹不散他眼底的寒意。
老赵一愣，独眼瞪得溜圆：
“林疯子你真疯了？一营撤了，那一段就是空门！万一敌人摸上来……”
“他们不是来攻阵地的。”
林锋转身，从腰间拔出刺刀，在冻硬的沙袋上划了几道线，
“他们是来制造意外的。如果我们大张旗鼓地调兵，正好给了他们‘志愿军破坏停战区’的口实。”
十分钟后，一支特殊的“小分队”出发了。
没有重武器，只有成捆的枯树枝、几顶破帐篷，还有小陈刚改装完的一台美制步话机。
地点选在了一处背风的山谷，这里是去往观察团驻地的必经之路，也是最佳的伏击点。
“记住，帐篷要支得歪歪扭扭，像新兵蛋子扎的。”
林锋一边检查步枪的撞针，一边低声吩咐，
“老赵，那堆湿柴火点起来，烟要大，越呛人越好。”