三所里临时指挥所的空气浑浊不堪，混合着旱烟味、潮湿的泥土气和血腥味。
林锋靠在那张只有三条腿的木桌旁，手里攥着发烫的话筒，刚处理完伤口的左臂还在隐隐作痛。
那种痛感很真实，提醒着他这不是游戏。
“王科长，我再说一遍，这不是猜测。”
林锋的声音沙哑，像是含了一口沙砾，
“那个所谓的‘技术顾问’，他的履历太干净了。在这个节骨眼上，美国人派个搞通讯的进签字区？
除非他是想把整个板门店变成一个巨大的信号弹。”
听筒那头，王振邦的呼吸声很重。
几秒钟的沉默后，传来了纸张翻动的声音。
“查到了。我们的内线刚传回来的消息，这人的档案在五天前有过一次最高级别的调档记录，而且……
他在二战时服役的部队不是通讯营，是战略情报局的爆破组。”
林锋冷笑了一声，这一声笑扯动了嘴角的伤口。
“这就对了。这帮人不在乎谈能不能成，他们在乎的是新闻素材。一个志愿军‘残杀’美方技术人员的现场，
比一千门大炮还有用。那是给全世界看的戏。”
“明白了。”
王振邦的语气瞬间变得冷硬，那是老军人特有的决断，
“接待程序暂停。理由现成的——防疫消杀。只要他不进那个门，我看这出戏怎么唱。”
挂断电话，林锋觉得眼皮发沉。
他太累了，这种累是从骨头缝里透出来的。
旁边伸过来一只手，递给他一杯冒着热气的白开水。
是苏晚萤。
她没说话，只是把一叠写得密密麻麻的信纸压在桌角。
油灯昏黄的光晕下，她的侧脸显得格外消瘦，眼窝深陷，但那双眼睛却亮得吓人。
那是一份名为《关于代号“影鸦”组织的行为逻辑分析》的报告。
林锋拿起来翻了翻。
字迹有些潦草，显然是赶出来的，但逻辑如同手术刀般精准。
“中式刑罚的心理威慑，加上西式的定点清除。”
苏晚萤的声音很轻，一边说一边拧紧钢笔的笔帽，
“卢修斯这帮人不是普通的疯子，他们精通怎么制造恐惧。我把这个分析发给了一线的所有政工干部，没用你的名义。”
林锋抬眼看她。
“写的是‘前线集体研判’。”
苏晚萤指了指角落里堆着的待发邮袋，
“林锋，神是不能出错的，但战友可以。这才是我们要的真相。”
林锋沉默了片刻，端起杯子喝了一口，热水顺着喉咙滚下去，烫得心里稍微暖和了一些。
后半夜，风停了，雪还在下。
指挥所里只剩下那个断腿桌子发出的吱呀声。
五个被选出来的学员围坐在林锋身边，每个人面前都放着半个冻硬的烤土豆。
这是林锋的复盘会，没有讲义，只有生死题。
“如果我是威廉森，下一步干什么？”
林锋抛出了问题。
小陈啃了一口土豆，连皮吞了下去：“要是我就躲起来，等风头过。”
“那是土匪，不是特工。”
旁边戴眼镜的学员摇摇头，把眼镜摘下来哈了口气擦拭，
“如果我是他，既然杀人这招被老师……被连长破了，那我就得找个背黑锅的。最好是能让咱们内部乱起来的锅。”
“比如？”林锋盯着他。
“比如嫁祸给朝鲜本地的游击队，或者是……挑拨咱们和朝鲜同志的关系。”
眼镜戴上眼镜，镜片上还有一层没散去的水雾，
“死人是不会说话的，但活着的仇恨能把天捅破。”
这句话像是一道闪电，瞬间击穿了林锋脑海里的迷雾。
他猛地站起身，动作太大，带翻了身后的凳子。
那盘在黑石岭听到的录音带，那个走调的《小白船》。
当时他只觉得诡异，现在回想起来，那个唱歌的孩子，咬字有着极重的平壤口音，而且是那种只有老城区才有的土语。
威廉森从来没打算只是杀几个人。
他在铺垫，他在制造一个“内鬼”。
“报告！”
门帘被猛地掀开，带进一股刺骨的寒风。
侦察连的连长气喘吁吁地冲进来，身后押着一个被五花大绑的男人。
那男人穿着朝鲜老百姓的棉袄，这会儿已经冻得脸色发青，眼神闪烁，不敢看人。
“怎么回事？”
林锋收回思绪，目光如刀。