眼神像两把锥子，死死盯着那还在嘶嘶作响的步话机。
“别慌。”
他的声音不大，却像镇山石一样压住了坑道里躁动的空气，
“把声音放大。”
通讯员咽了口唾沫，拧动旋钮。
电流声瞬间变得尖锐，夹杂着一种沉闷的、类似于风箱拉动的声音。
那是人的喘息声。
极度压抑，像是肺叶都要被扯出来的急促呼吸。
紧接着，“刺啦——刺啦——”
纸张被暴力撕碎的动静，隔着电波都让人觉得牙酸。
“对不起……我不该用她的声音……上帝啊，那太残忍了……”
是一句含糊不清的汉语，带着哭腔和某种精神崩溃边缘的呓语。
随后，是一声重物砸在控制台上的闷响，信号戛然而止，只剩下单调的沙沙声。
林锋松开手，眉心微蹙。不是特务，也不是渗透。
“这是‘串台’了。”
林锋站直身子，拍了拍通讯员的肩膀，
“那边的心理防线，漏气了。”
三个小时后，天刚蒙蒙亮。
凄厉的防空哨还没吹响，一架美军的“野马”侦察机就低空掠过了阵地。
这架飞机飞得极怪，像是个喝醉了的酒鬼，摇摇晃晃，没扔炸弹，也没有扫射。
机腹下飘出一团白雾。
“纸片比炮弹先落地。”
苏晚萤不知何时站在了林锋身后，手里攥着一把刚从战壕边捡来的传单。
这一批传单不再是那些印着美女、火鸡和劝降口号的精美画报，全是空白的。
纸张很粗糙，像是某种办公用的打印废纸。
苏晚萤把其中一张递给林锋，手指上沾着一点铅笔灰：
“你看背面。”
那上面用极软的铅笔，潦草地写着一行中文，笔尖甚至划破了纸背：
关掉喇叭——J.W.
林锋盯着那两个缩写字母，掌心里的怀表突然微微发烫。
他没有说话，只是把传单折好放进口袋，转身走进光线昏暗的指挥所。
他需要确认一件事。
“系统，调取昨天‘我们的声音’播放时段，美军各频段接收数据。”
淡蓝色的光幕在他视网膜上展开，一条红色的数据曲线格外刺眼。
就在昨天孙德胜说“想吃饼”的那段时间，一个特定的加密频段，连续接收信号长达四十一分钟。
那个频段的代号，正是林锋之前锁定的“幽灵”——
詹姆斯·威尔逊。
林锋闭上眼，意识沉入那块发烫的怀表。
【信念刻印】激活。
这一次，不需要复杂的引导。
那种感觉就像是顺着一根已经绷紧的琴弦，轻轻拨弄了一下。
黑暗中，一幅画面突兀地浮现。
那是一个充满了烟蒂味道和发霉咖啡味的狭窄空间。
一个瘦削的男人蜷缩在满是仪表盘的控制台下，双手死死抓着头发。
他的指甲缝里全是血丝，手背上布满了抓痕。
在他对面的铁皮墙壁上，密密麻麻地贴着名单。
左边是英文名，右边是中文名。
“他们是活人……都在听……都在听……”
男人在发抖，那种悔恨像强酸一样腐蚀着他的神经。
林锋的意识在这一刻无比冷静，他在脑海中下达了指令。
【目标情绪锁定：悔恨｜引导方向：自我否定｜影响生效】
画面破碎，林锋猛地睁开眼，吐出一口浊气。
这仗打到现在，终于从拼子弹，变成了拼人心。
中午十二点。
按照惯例，那是美军广播车开始“午间叫魂”的时间。
前沿阵地上的战士们都下意识地缩了缩脖子，有人甚至开始往耳朵里塞棉花。
然而，大喇叭响了，传出来的却不是那种令人抓狂的哭喊。
是一段钢琴曲。
《致爱丽丝》。
只有单调的黑白键在跳动，轻柔，哀伤，在这满是硝烟和冻土的战场上，显得荒谬而又圣洁。
音乐只响了五分钟，就被一声刺耳的电流切断。
“看来那个叫威尔逊的，已经把自己那关过完了。”
老赵蹲在坑道口，手里正摆弄着几个小玩意儿。
那是用废铁皮卷成的小筒，里面塞了棉花，还嵌了个这老兵不知道从哪拆下来的发条齿轮。
“连长，这洋鬼子放曲子，咱们也不能闲着。”
老赵把那两个铁疙瘩递给旁