她皱了皱鼻子，往我怀里拱了拱，像只找窝的小动物。
昨晚吹干的头发散在枕头上，有几缕垂下来，搭在我手臂上，白色睡裙的肩带滑下来一根，露出一截白皙的肩头和锁骨的弧线。
我没动，就那样躺着，手搭在她腰上。
她睡着的时候，那层“害羞”“紧张”“怕被辜负”的外壳全没了。
眉头是松的，嘴角是松的，嘴唇微微张开一条缝，呼吸温热地喷在我手臂上。
十九岁。
干净的、没被污染过的十九岁。
我伸手，用指尖把她脸上的一缕碎发拨开。
过了几分钟后，她的睫毛颤了颤，眼睛睁开一条缝，看见我，愣了一秒，又闭上。
过了两秒，猛地睁开。
“你……你怎么在这儿？”
她往后缩了一下，然后想起昨晚的事，脸腾地红了，“对……我让你留下的……”
她小声说着，把脸埋进被子里，只露出一双眼睛看我。
那双眼睛水汪汪的，带着刚睡醒的迷糊和害羞，好看得要命。
“早。”我说。
“……早。”她的声音从被子里闷闷地传出来。
“睡得好吗？”
她点点头，然后又把脸往被子里缩了缩，声音更小了：“你……你昨晚一直抱着我睡的？”
“嗯。”
“我有没有……打呼噜？”
“没有。”
“说梦话呢？”
“也没有。”
她松了一口气，从被子里探出半张脸。
“那……你睡得好吗？”
“好。”我说，“比平时好。”
她愣了一下，然后嘴角翘起来，想笑又不好意思笑，最后把脸埋进被子里，闷闷地“嗯”了一声。
我伸手，把被子往下拉了拉，露出她的脸。
“别闷着了，呼吸不了。”
她没躲，脸还是红的，但眼睛在笑。
“几点了？”她问。
我看了眼床头柜上的闹钟。
“七点四十。”
“还早……”她嘟囔了一声，又往我怀里拱了拱，把脸贴在我胸口上，“再躺一会儿……”
我没说话，手搭在她背上，轻轻拍着。
她的头发蹭在我下巴上，很软，带着昨晚洗发水的香味。
睡衣领口大敞，能看见锁骨和诱人的雪峰，皮肤白得发光，在晨光里像蒙了一层薄薄的绒。
她趴在我胸口，一会儿，突然说：“你饿不饿？”
“有一点。”
“那起来做早饭？”她抬起头看我，眼睛亮亮的，“冰箱里好像有食材，昨天我看了。”
“你会做饭？”
“当然会！”她一脸不服气，“我从小就会，我妈上班的时候都是我自己做饭吃。”
“那行，”我在她额头上亲了一下，“你来做，我负责吃。”
她脸红了一下，从我怀里爬起来，跳下床。
睡衣被她睡得皱巴巴的，裙摆卷到腰上，露出一截大腿，她往下扯了扯，没扯好，索性不管了，光着脚往厨房跑。
跑到门口又折回来，拿起床头柜上的发圈，一边跑一边扎头发。
我笑了，从床上起来，跟出去。
厨房是开放式的，不大，但东西很全。
她打开冰箱，把食材一样一样拿出来。
鸡蛋、牛奶、黄油、吐司、培根、几个番茄。
“做西式的好不好？”她回头看我，“煎蛋、吐司、培根，再做个沙拉。”
“行。”
她系上围裙，开始忙活。
围裙是酒店配的，白色棉布，系带在腰后打了个蝴蝶结。
她里面穿着那件皱巴巴的睡衣，领口还是歪的，从后面能看见一截后颈和肩胛骨。马尾在脑后晃，发尾随着动作轻轻摆动。
我靠在厨房门框上，看她。
她打蛋的手法很熟练，单手磕开，蛋液落进碗里，蛋壳扔进垃圾桶，一气呵成。
加牛奶，加盐，用筷子打散，动作快而均匀。
黄油下锅，滋啦一声，香气立刻飘出来。
她把吐司放进烤面包机，培根铺进平底锅，然后转身去切番茄。
刀工一般，但很认真，每一片都切得薄厚均匀，码在盘子里，淋上一点橄榄油和盐。
“你站着干嘛？”她回头看我，“去坐着等。”
“想看你。”
她脸红了一下，没说话，转回去继续煎蛋。
我走过去，从身后环住她的腰。