另一边，洛迦和那个蓝袍的自己面对面站着。他们没有动。只是站着，看着对方。像两面镜子互相照着，但镜中的影像总是不太一样。
“你知道你是什么吗？”蓝袍的洛迦开口了，声音温柔得像一个老师在问学生，“你是我的影子。是我抛弃的那部分。是我在科尔奇斯的神庙里跪拜泥塑时流下的那滴泪。你软弱，你天真，你相信爱能战胜一切。你甚至相信，那个坐在黄金王座上的暴君，是神。”
洛迦看着他，沉默了一会儿。然后他说：“他不是神。我从来没有说过他是神。他是帝皇，是人，是人类最伟大的人。他不需要我跪拜他，他只需要我站在他身边。”
蓝袍的洛迦笑了。那笑容里有怜悯，有悲哀，有一种居高临下的、看着一个还没开窍的孩子在胡言乱语时的宽容。
“你还是不懂。你永远都不会懂。因为你太爱他了。你爱他，所以你看不见他的谎言。你爱他，所以你不愿承认他的虚伪。你爱他——所以你永远是他的囚徒。”
洛迦握紧了权杖。那上面的金色光芒亮了一些。“也许吧。也许我是囚徒。但我是自愿的。你呢？你的主人给了你什么？自由？你看看你的手。那上面有自由吗？”
蓝袍的洛迦低头，看着自己的手。那双手很白，很干净，指甲修剪得很整齐。但在光线下，能隐约看到皮肤下面有什么东西在蠕动。是奸奇的触须，从他指尖一直延伸到肩膀，从他的手掌一直钻进心脏。他笑了，笑得更温柔了。
“自由。当然有。你以为这些是什么？是我的选择。我选择了它们。我选择了力量，选择了知识，选择了——真正的神。你永远无法理解，因为你太软弱了。你不敢选择。你只敢接受。接受帝皇给你的位置，接受战帅给你的命令，接受那些凡人赐予你的‘信仰’。”
他的声音忽然变得很轻，轻得像耳语：
“多么可悲啊。真正的你。”
弗格瑞姆和可汗那边，画风完全不同。弗格瑞姆——那个紫色的弗格瑞姆——正在用一种近乎舞蹈的姿态进攻。他的剑每一次挥出都带着弧线，带着韵律，带着一种让人移不开眼的美感。他不像是在杀人，像是在画画，像是在演奏，像是在完成一件自己已经构思了很久的艺术品。
可汗躲开了他的第一剑，然后第二剑，然后第三剑。他没有还手。不是打不过，是——他在看。他在欣赏。这个怪物的动作，竟然真的很好看。
“你不还手？”弗格瑞姆的剑在他耳边掠过，削下几根头发，“是怕弄脏我的手，还是怕被我的美刺痛眼睛？”
可汗终于动了。他的刀很短，比剑短得多，但在他手里，那刀快得像闪电。他在弗格瑞姆的胸口划了一道，不深，只划破了长袍和皮肤。紫色的血渗出来，像墨水。
“你美吗？”可汗说，声音里带着一种懒洋洋的、漫不经心的嘲讽，“我以为美是让人高兴的东西。你让我不高兴。”
弗格瑞姆低头看着胸口的伤，看着那渗出来的紫色血液。他的眼睛忽然亮了，不是愤怒，是兴奋，是一种艺术家发现新颜料时的狂热。
“紫色。我的血是紫色的。你看到了吗？多美。比我想象的还要美。谢谢你，可汗。你给了我灵感。”
他抬起头，脸上的笑容扭曲而真诚。
“我要用你的血画一幅画。不是现在，等我们赢了，等泰拉陷落，等那些还活着的人都变成我的观众——我要用你的血，画一幅关于这场战争的作品。你会喜欢的。”
可汗看着他，沉默了一秒，然后说：“你疯了。”
弗格瑞姆笑了。“疯？不，不，不。我只是比你们所有人都清醒。清醒地知道什么才是最重要的。不是胜利，不是征服，不是信仰。是美。是能把一切都变成艺术的能力。你们打这场战争，为的是输赢。我为的是——这幅画。”
他的剑又挥过来了。可汗没有躲，迎上去。短刀与长剑相交，火花在两人之间炸开。
“那你就好好画。”可汗的声音在交战中依然平稳，“画下你是怎么死的。”
最安静的，是荷鲁斯。他没有加入任何一场战斗。他站在那里，像一根柱子，像一块石头，像一个等待的人。他在等。
察合台可汗——那个腐烂的可汗——也没有动。他靠在权杖上，像一棵