战斗结束了。不是那种轰然倒塌的结束，不是那种一方彻底倒下、另一方举剑欢呼的结束。是那种慢慢熄灭的结束，像一堆被抽走了柴薪的火，火焰越来越小，越来越弱，最后只剩下暗红色的余烬，在灰白色的灰烬中忽明忽暗。
帝皇的剑插在地上。
不是他插的，是从他手里滑落的。剑刃没入石板，金色的火焰沿着剑身的纹路一点一点地爬，像一条快要干涸的河流还在做最后的挣扎。剑柄上沾满了血，不是敌人的，是他自己的。他的虎口裂开了，从食指的根部一直裂到手腕，伤口很深，能看到下面白森森的肌腱。他没有去捂，也没有去管，只是让那些血顺着手指一滴一滴地往下淌，滴在石板上，滴在他那件被撕裂的、被灼烧的、被鲜血浸透的金色甲胄上。
他的另一只手按在那个人的肩膀上。不，不是按，是放。像放了太多年的重物终于可以放下了，那只手搭在那里，没有用力，也没有松开。
那个人躺在石板上一动不动。
墨绿色的甲胄上布满了裂纹，有几处被金色的火焰烧穿了，露出下面灰白色的内衬和苍白的皮肤。那皮肤是凉的，不是尸体那种冰冷的凉，是活着但没有温度的那种凉。他的胸口还在微微起伏，很慢，很浅，像一个婴儿在母亲子宫里呼吸。他的眼睛闭着，嘴角还残留着一丝金色的血迹，那是帝皇的剑留下的印记，也是他刚刚与黑暗诸神做过的殊死搏斗的痕迹。
那是埃里昂。不，那不是埃里昂。那是他的身体，是那个从黄金时代穿越而来的灵魂的居所，是那个承载了人类最古老记忆、最深沉希望、最执着信念的容器。但现在那个灵魂不在了，那个容器还在这里，像一个被打碎又被勉强粘起来的陶罐，裂缝还在，缺口还在，随时都可能再次碎裂。
洛迦站在帝皇身边。他的红袍下摆被血浸透了，不是他的血，是他从大殿门口一路走进来、从那些叛军的尸体旁走过时沾上的。他手中那本厚厚的经书还翻开着，翻到的那一页刚好是埃里昂当年在科尔奇斯教他念的那一段。那一段用古老的科尔奇斯文字写成，讲述的是一个牧羊人迷失在荒漠中，走了很久，水喝完了，粮食吃完了，太阳晒得他皮肤皲裂，最后他跪在地上，向上天祈祷。上天没有回应他。但他在绝望中抬起头，看见了北斗星。于是他站了起来，继续走，一直走到了有人的地方。
洛迦低下头，把书合上。他的手指在封面上停留了很久，那粗糙的、磨损的、被无数次翻动的封面，在他指腹下发出细微的沙沙声。
“父亲。”他轻声说。
帝皇没有回答。
“我们该怎么办？”
帝皇低着头，看着那张苍白的、比他记忆中瘦削了许多的脸。他想起了很多事。想起埃里昂第一次走进泰拉皇宫时的样子，那时候他还没有披上动力甲，身上穿着卡里隆部族的皮袍，脚上踩着兽皮靴，头发很长，披散在肩上，脸上还带着高重力星球特有的那种棱角分明的、削瘦的轮廓。他的眼睛很亮，不是那种被灵能点亮的光芒，是那种一个人还有信念、还有希望、还有想要守护的东西时的光。
那道光，现在灭了。
“封印他。”帝皇说。他的声音很轻，轻得像从很远很远的地方飘来的叹息，“先封印起来。不能杀。不能毁。不能让他再被他们控制。也不能让他再伤害任何人。”
洛迦点了点头。
“哪里？”
帝皇沉默了很久。他的目光在大殿里游移，从那些破碎的石柱到坍塌的穹顶，从那些倒下的禁军尸体到远处还在燃烧的帷幔。最后他的目光落在了一个地方——大殿的最深处，那扇厚重的、用精金锻造的、刻满了灵能符文的大门后面。
那是他曾经最信任的地方，是他存放最古老、最珍贵、最危险物品的所在。那些东西不能被销毁，因为每一件都承载着人类文明不可或缺的记忆；但不能被使用，因为每一件都太危险，危险到连帝皇都不敢轻易触碰。于是他选择了封印，把它们锁在最深的密室中，用最强的灵能护罩覆盖，用最忠诚的禁军看守，让它们沉睡在黑暗中，等待一个永远也不会到来的适合解封的时机。
“那里。”他说。
洛迦顺着他的目光看向那扇门。
“那里不是——”
“我知道。”帝皇打断了他，“那些东西很重要。但没有他重要。他比那些东西加起来都重要。把他放