“李维周，我们是来谈判的。”
这四个字悬浮在那片虚无中，每一个音节都像是被刻意雕琢过的，带着某种不属于人类的精准和优雅。但那种优雅不是福格瑞姆的那种优雅，不是艺术的、美的、让人心醉的优雅——那是一种冷血的、精密的、像手术刀划过皮肤时那种优雅。
埃里昂没有回答。
他站在那片虚空中，身体紧绷，像一根拉满的弓弦。他的手握着那柄缩小的裂空戟，指节发白。他的眼睛盯着前方那四团不可名状的存在，瞳孔中映出那些扭曲的、不断变化的、让人看一眼就想呕吐的轮廓。他没有说话，没有动，甚至没有眨眼。他只是——站在那里。像一个被逼到绝境的野兽，用沉默作为最后的防线。
他想起那些记忆碎片。真正的埃里昂，在亚空间的某个角落，面对过这些存在。那时候他是原体，是三米五的巨人，是帝皇的儿子。他有力量，有身份，有与这些存在抗衡的资本。但现在，他什么都不是。他是一个伪装的凡人，一个被困在灵能假象下的灵魂，一个快要消散的影子。他的力量不够，他的身份是假的，他的资本——他没有资本。
他知道。祂们也知道。
奸奇看着这个沉默的人。在那团不断变幻的云雾中，无数只眼睛同时眯了起来——不是愤怒，不是不耐烦，是某种接近欣赏的东西。祂见过无数人在祂面前颤抖、尖叫、求饶、发疯。但这个人只是站在那里，沉默着。像一个知道自己会输但拒绝认输的棋手。
“戒备。”奸奇的声音从那团云雾中传出来，像无数个声音同时说话，又像一个声音在无数个维度中回荡，“很正常的戒备。我理解。”
祂打了一个响指。
那个动作是人类化的。太人类化了。一个响指，带着某种舞台魔术师般的轻松和随意。那声音在虚空中回荡，清脆，明亮，像一个玻璃杯被敲响。
然后祂变了。
那团不可名状的、不断翻涌的云雾开始收缩、凝聚、成形。颜色从混乱的、刺眼的、让人眩晕的杂色，变成了单一的、沉稳的、深沉的蓝。
深蓝色的大衣，剪裁考究，线条流畅，像是伦敦萨维尔街的老裁缝一针一线缝出来的。高顶礼帽，黑色的，帽檐上有一圈暗银色的纹路。那双从帽檐下露出的手，戴着白色的手套，每一根手指都修长得过分。
面孔。不，没有面孔。在那个本该有五官的位置上，只有一团不断变幻的迷雾。有时像是一张脸，有时像是无数张脸，有时——什么都不像。
“那么，先生。”祂张开双臂，像是在展示自己，又像是在邀请什么，“变成这样，是否更有助于我们的交谈？”
埃里昂没有说话。他的眼睛盯着那张没有面孔的脸，瞳孔微微收缩。
祂在学。这个人——不，这个存在——在学人类的形态，在学人类的行为，在学如何与人交谈。祂学得很好，好到让人毛骨悚然。因为那件大衣太合身了，那个礼帽的角度太完美了，那双白手套太干净了。完美到虚假，真实到让人想吐。
但这不是最让人不安的。最让人不安的是，祂在学。一个神明，一个超越了时间和空间的存在，一个从人类诞生之前就存在的古老意识——祂在学习如何像人。为什么？因为祂觉得有趣？因为祂在嘲弄？还是因为——祂需要？
纳垢是第二个变的。
变化的过程不像奸奇那样突然，那样戏剧性。祂是慢慢变的，像一个画面在缓缓褪色、重绘、上色。那团深绿色的、散发着腐烂气息的云雾，一点一点地收缩，一点一点地凝固，一点一点地变成一个人形。
一个老者。胖胖的，慈祥的，穿着一件草绿色的长袍。那长袍的质地看起来像是羊毛，厚实，温暖，上面有些地方被磨得发亮。他的手很粗糙，像是一个干了一辈子农活的老人的手。他的手指很短，很粗，指甲里似乎还嵌着泥土。
他的脸是圆的，双下巴，面色红润，像一个刚从田园里劳作归来的老农夫。他的眼睛很小，眯成一条缝，