更确切地说，我是一个靠贩卖“旧时光”活着的人。古董行里的人都叫我一声谢二爷。他们怕我，说我这双眼睛毒，看玉能看穿石皮，看人能看穿骨相。
我听了只觉得好笑。看穿了又怎么样？这世上大部分人的骨头，拆出来称一称，还没我手上一串珠子重。
直到我看见许白。
许白是个修文物的。他是那种很薄的人，穿着洗得发白的衬衫，坐在昏暗的灯光下修一只碎掉的宋瓷。
他修东西的时候，连呼吸都是轻的。
我站在他身后看了半个钟头。
我这辈子算计过几亿的盘口，跟最狡猾的狐狸喝过酒，但在那个当下，我突然觉得自己像个闯进了瓷器店的莽夫。我甚至不敢大声喘气，怕一口气吹过去，就把他给吹碎了。
我不可救药地想要供养他。
不是那种要在床上讨回来的供养。我太脏了，满身都是铜臭味和算计人心留下的淤泥。
我想把许白放在高阁上，给他建一个无菌的玻璃房子。
我想洗干净手，做回二十年前那个还没学会骗人的傻小子，去给他的窗台上放一束花。
我开始追求他。
用一种我自己都觉得笨拙的方式。
我推掉了所有的应酬，每天下班去他的工作室坐着。我不说话，就坐在那张咯屁股的小马扎上，帮他递胶水，递镊子。
许白偶尔会回头看我一眼，眼神怯生生的，像只受惊的兔子。
我冲他笑，尽量把嘴角的弧度扯得温和，像我在镜子里练习过无数次那样。
我说：“许老师，您忙您的，我就看看。”
我天真地以为，这就是陪伴。
我以为，只要我坐得够低，只要我把姿态放得够软，他就能忘记我是那个翻手为云覆手为雨的谢二爷，而只把我当成一个叫谢某人的追求者。
我甚至幻想过，有一天，他会因为我递错了一把刷子而嗔怪我，会像对平辈一样拍我的肩膀。
那一天，工作室停电了。
外面下着暴雨，屋里漆黑一片。
许白很怕黑，我听见他在黑暗中急促的呼吸声。
我下意识地掏出打火机，点亮了一簇小小的火苗。
火光里，我看见他缩在墙角，脸白得像纸。
我心疼坏了。
我忘了分寸，我想都没想就凑过去，伸出手想去摸摸他的头，想告诉他：“别怕，我在呢。”
就在我的手即将碰到他头发的那一秒。
许白突然发抖了。
他整个人猛地往后一缩，后脑勺重重地撞在墙上，“咚”的一声，听得我都疼。
但他顾不上疼。
他在黑暗中，用一种带着哭腔的、极度卑微的声音喊了一句：
“二爷……您别急……我自己脱。”
那一瞬间，打火机烫到了我的手。
但我感觉不到疼。
我只觉得有一盆冰水，顺着天灵盖浇下来，把我那个关于追求的天真的梦浇得稀碎。
借着那点微弱的火光，我看见许白正颤抖着手，去解他那件洗得发白的衬衫扣子。
他的动作很生疏慌乱，又很绝望。
他闭着眼睛，长长的睫毛在不停地颤动，像是在等待一场即将到来的刑罚。
我僵在半空中的手，像个滑稽的笑话。
我终于明白了。
这三个月来，我自以为是的“深情陪伴”，在他眼里是什么？
是监视。是施压。是高位者无声的逼迫。
我坐在小马扎上的每一次微笑，在他看来，大概都是在倒计时，在无声地质问他：“你什么时候才肯从了我？”
他从来没有把我当成一个人看过。
在他眼里，我只是一头耐着性子在玩弄猎物的狼。<
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