良久，他才长长地、深深地叹了口气，那叹息里充满了无奈、恐惧和深重的负罪感。

    “是……是挖出过东西。”他声音嘶哑，“补西墙根的时候，挖到一只陶罐，封着口。瓦匠以为是老酒，想打开看看，我没让，觉得不吉利，就让原样埋回去了。但罐子……好像破了个口子。”

    “罐子什么样子？”我心头一动。

    “黑陶的，不大，上面……好像有些花纹，但沾满泥，看不清楚。”陈守业回忆着，“瓦匠说，罐子旁边，还有些碎骨头，像是……指骨？”

    碎骨。

    陶罐。

    封印。

    被无意中打破的缺口。

    线索似乎串联起来了。

    “那罐子现在还在原处？”我问。

    “应……应该在吧。”陈守业不确定地说，“我后来没敢再动。”

    我站起身：“带我去祠堂看看。现在。”

    陈守业吃了一惊：“现在？天都黑了，祠堂那边……”

    “就是天黑才好。”我打断他，“有些东西，白天看不见。”

    陈守业犹豫片刻，终究还是站起身，从墙上摘下一盏马灯，点亮。

    灯光昏黄，只能照亮脚下很小一片区域。我们三人——我，老柴，陈守业——走出院子，踏入陈家集漆黑的村道。

    夜里的村庄静得可怕，连狗叫声都没有。只有风声在狭窄的巷道里穿梭，发出呜咽般的回响。家家户户门窗紧闭，没有一丝灯光透出，仿佛整个村子都在刻意回避着什么。

    祠堂在村子正中央，是一座三进的老式建筑，青砖灰瓦，飞檐翘角，在夜色中显得格外高大阴森。两扇黑漆大门紧闭，门上铜环在风中轻轻晃动，发出规律的“哐……哐……”声，在这死寂的夜里，听起来格外清晰，也格外瘆人。

    陈守业掏出钥匙，手抖得厉害，插了几次才插进锁孔。

    “咔哒”一声轻响。

    锁开了。

    他推开门。

    “吱呀——”

    沉重的木门发出悠长而刺耳的，一股混合着霉味、灰尘味和某种难以形容的、类似陈旧皮革和矿物质的气息，扑面而来。

    马灯的光照进去。

    祠堂内部空间很大，挑高很高，显得空旷而压抑。正中是神龛，供奉着层层叠叠的祖宗牌位，在昏暗光线下，那些黑漆木牌像无数只沉默的眼睛，冷冷地注视着闯入者。神龛前的供桌落满灰尘，香炉里没有香灰，只有蛛网。

    而在正对着大门的，是一面巨大的、刷得雪白的墙壁。

    那就是“影戏”上演的地方。

    此刻，墙壁上空空如也，只有斑驳的污渍和细微的裂纹。

    但我能感觉到——

    观气术悄然运转。

    在那面看似普通的白墙之后，在那墙壁的深处，甚至可能在地基之下，正盘踞着一团庞大、混乱、粘稠的“气”。那不是单一的怨气，而是许多股不同的执念、恐惧、悔恨、疯狂的情绪，被强行糅合、压制、发酵了数百年，形成了一种近乎实体的“诅咒场”。

    而在这个“场”的中央，有一个微小的、不稳定的“缺口”。

    就像……一个被戳破的脓包。

    污秽的东西正从中缓慢渗出，感染着周围的一切。

    “西墙根在哪？”我问。

    陈守业指着祠堂左侧：“那边。”

    我提着马灯走过去。

    灯光照亮墙角。地面是青砖铺就，有些砖块明显是新补的，颜色比周围的深。在一处修补痕迹的边缘，泥土有微微的松动。

    我蹲下身，手指轻轻拨开浮土。

    下面，是坚硬的、冰冷的砖石。

    但在砖石的缝隙间，我看到了——

    一丝极其微弱的、暗红色的“气”，正像呼吸一般，极其缓慢地、一明一灭地闪烁着。

    而在那暗红气息的源头深处，隐约传来无数细碎的、重叠的、充满痛苦和怨恨的呓语，像隔着厚厚的水层，模糊不清，却直钻脑髓。

    “就是这里。”我直起身，对脸色惨白的陈守业说，“罐子没被移走，但封印破了。里面的‘东西’，正在往外爬。”

    “是……是什么东西？”陈守业声音发抖。

    我没立刻回答，目光落在那面空白的墙壁上。

    恍惚间，我仿佛看到，在那雪白的墙面上，有无数淡得几乎看不见的影子，正以极其缓慢的速度，蠕动着，交织着，试图拼凑出某种狰狞的图案。

    像皮影。

    又像……

    被囚禁了数百年的，家族亡魂的剪影。