风里的阴寒像是渗进了骨头缝，舌尖的伤口结了痂，但眉心里那点阴冷感却如附骨之疽——夜哭岭女鬼虽散了，她留下的那缕“梦种”还在。得找个纯阳之地，借正午日头慢慢化去。
老柴在前头推着那辆吱嘎作响的自行车，哼着不成调的小曲。三十斤粮票和二十块钱在他怀里揣得严实，人逢喜财，连背都挺直了些。
“吴师傅，前头就是黄柏峪。”他回头，咧着嘴，“有个远房表亲在那儿，咱去歇个脚，弄点热食。这连着啃了几天干粮，肚子里都没油水了。”
我点头，没说话。
目光落在路旁的枯草上。已是深秋，草木凋零是常事，但眼前的枯黄里，掺着一丝不正常的灰败——像是被什么东西抽干了生机，连腐烂都慢了半拍。
观气之下，更不对劲。
寻常荒野，死气、地气、微弱的草木生气混杂如麻。可这附近的“气”，太干净了。干净得只剩下一种……黏稠的、近乎凝固的灰白，像陈年的蛛网，淡淡地笼罩着四野。
没有生气，也没有剧烈的死怨。
是一种停滞。
“老柴。”我开口，声音在风里有些干涩，“你这表亲村里，最近太平吗？”
老柴一愣：“太平啊。穷是穷点，但没听说闹什么事儿。咋了，吴师傅，您又瞧出啥了？”
“没什么。”我收回目光，“走吧。”
黄柏峪是个嵌在山坳里的小村，几十户人家，房子多是石头垒的，低矮破旧得像一堆胡乱堆叠的坟冢。村口有棵老槐树，叶子落光了，光秃秃的枝桠指向铅灰色的天，像无数只伸向天空求救的枯手。
老柴的表亲姓孙，是个干瘦得只剩一把骨头的老汉，住在村东头。见我们来，倒是热情，张罗着要烧水做饭。
“别忙活，有口热水就成。”我拦住他，在堂屋坐下，“老伯，村里最近……有没有什么怪事？比如，人无缘无故犯困，睡不醒了似的？”
孙老汉正拿着葫芦瓢舀水，手一抖，水洒了些出来。
他转过身，眼神有些躲闪，浑浊的眼球在深陷的眼窝里转了一圈：“同、同志，您问这干啥？”
“随口问问。”我盯着他，目光没移开，“有，还是没有？”
堂屋里一阵沉默。灶膛里的火噼啪响着，映着孙老汉脸上明暗不定的皱纹，那些皱纹深得像刀刻的，每一道都藏着说不清的东西。
良久，他叹了口气，放下瓢，蹲在门槛上，摸出旱烟袋。
“有。”他声音发干，像是从喉咙里一点点挤出来的，“也不是啥大事，就是……村里那口老井，水不对劲。”
“井？”
“村中间那口，打明朝就有了，甜水井，养活了咱村多少代人。”孙老汉点上烟，猛吸一口，烟雾混着他身上的陈腐气味弥漫开来，“可打上个月起，井水……泛香。”
“香？”
“说不清啥香味。”他皱着眉，额头的皱纹挤成一团，“有点像檀香，又有点像……年头久了的胭脂味儿。刚开始大家还觉着稀奇，尝了，水还是甜，就没在意。可后来……”
他顿了顿，拿着烟杆的手微微发抖。
“后来，喝了那水的人，一个个都开始贪睡。白天干活，干着干着就能栽倒睡过去，叫都叫不醒。晚上更邪乎，睡得死死的，可嘴里嘟嘟囔囔，说的都是同一句话。”
“什么话？”
孙老汉抬起头，眼神空洞得可怕，嘴唇翕动，模仿着那种梦呓般的、拖着黏腻长音的语调：
“‘月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。’”
是古诗。
张继的《枫桥夜泊》。
“多少人这样了？”我问。
“七八个吧。”孙老汉掐着指头数，手指关节粗大得像枯树枝，“王寡妇，李石匠，村西头赵家的二小子……都是壮实人，现在一个个面黄肌瘦，眼窝深陷，白天喊不醒，晚上说梦话。赤脚医生来看过，说是‘嗜睡症’，没药治。”
老柴在旁边听得脸都白了，偷偷拽我袖子：“吴师傅，这、这又是……”
我抬手止住他，看向孙老汉：“井在哪儿？带我去看看。”
“现在？”孙老汉有些犹豫，看了眼窗外逐渐暗下来的天色，“天快黑了，那井……晚上看着瘆人。”
“就是天黑，才看得清。”
老井在村中央的打谷场边上，井台是用青石垒的，磨得光滑，井口黑洞洞的，像一只盲了的、深不见底的眼。
还没走近，我就闻到了。
一股极淡、极幽的香气。
不是花香，不是木香，是一种沉郁的、带着些许陈旧感的甜香，混杂在清冷的空气里，丝丝缕缕，往鼻子里钻。深吸一口，竟让人有些恍惚，仿佛瞬间远离了这破败的山村，置身