“咳……咳咳！”胸腔里像塞了团浸了水的棉花，一呼吸就扯着疼。他想抬手揉一揉，胳膊却重得像绑了铅块，稍一用力，后背传来针扎似的剧痛，让他忍不住倒抽一口冷气。
“当家的！你醒了？”
一个略带沙哑的女声突然在耳边响起，带着难以掩饰的慌乱和惊喜。周杉费力地转动眼珠，看见一个穿着灰布短褂的女人凑到床边。她约莫二十出头的年纪，头发用根木簪挽着，鬓角有几缕碎发垂下来，额头上沾着细密的汗珠。最打眼的是她的眼睛，又大又亮，只是眼下泛着青黑，眼角还带着未干的泪痕，像是熬了好几个通宵。
女人伸手想碰他的额头，又怕碰疼了他，手指在半空顿了顿，才轻轻落在他的手腕上：“谢天谢地，总算醒了……你都昏迷两天了，可把我吓坏了。”
周杉张了张嘴，喉咙干得发疼，只能发出微弱的“嗬嗬”声。女人见状，连忙转身端过一个缺了口的粗瓷碗，碗里盛着半碗浑浊的米汤，她小心翼翼地用勺子舀起一勺，吹了吹，才递到他嘴边：“慢点儿喝，刚熬好的，垫垫肚子。”
温热的米汤滑过喉咙，稍微缓解了干渴。周杉借着吞咽的力气，再次打量四周——这哪里是什么病房，分明是个巴掌大的棚屋。所谓的“床”，就是用几块木板搭在砖头上，铺着一层薄薄的稻草，他身上盖的被子又薄又硬，还带着一股陈旧的汗味。屋子三面是用黄泥和碎砖垒的墙，另一面是拼接的铁皮，铁皮上有好几个破洞，风从洞里灌进来，卷起地上的灰尘。墙角堆着几个破木箱，上面放着一个缺了把的陶罐，除此之外，再无他物。
这不是他的身体。
这个念头像一道闪电劈进脑海，周杉的心猛地一沉。他记得很清楚，自己是2025年的文学系教授，那天刚结束一场关于民国文学的讲座，开车回家的路上被一辆闯红灯的卡车撞了。昏迷前最后看到的，是方向盘上溅满的血，还有救护车刺耳的鸣笛声。
可现在，他躺在这个破败的棚屋里，身体虚弱不堪，还有一个称自己是“当家的”的女人……难道是……穿越了？
“当家的，你怎么了？是不是哪里还疼？”女人见他眼神发直，脸色又白了几分，不由得更慌了，伸手摸了摸他的额头，“没发烧啊……要不我再去请王大夫来看看？”
“别……不用。”周杉终于攒够了力气，发出了沙哑的声音。这声音陌生又熟悉，带着一种长期劳作留下的粗粝感，显然不是他原来的声音。
女人听到他说话，眼睛亮了亮：“能说话就好，能说话就好……王大夫说你是被打得太狠，伤了内脏，得好好养着，可不能再动气了。”
被打？周杉皱起眉头，脑海里突然涌入一些零碎的记忆——黄浦江码头、扛不完的货包、工头张老三那张横肉丛生的脸、被抢走的工钱、还有后腰上重重落下的木棍……这些记忆不属于他，却清晰得仿佛他亲身经历过。
原来，这具身体的原主叫周杉，是上海黄浦江码头上的一个扛包工人，今年二十五岁。三天前，他因为向工头张老三要被克扣的工钱，被张老三带着两个打手按在地上一顿毒打，后腰被木棍砸伤，回家后就发起高烧，昏迷不醒，最后竟然让他这个来自百年后的灵魂占了身体。
“巧娘……”周杉试着叫了一声女人的名字，这是他从原主的记忆里找到的。
林巧娘愣了一下，随即眼眶又红了：“当家的，你终于肯叫我了……这两天你昏昏沉沉的，连眼都不睁，我还以为……”她说着，声音哽咽起来，连忙用袖子擦了擦眼泪，“不说这些了，你醒了就好。大娃和二妮还在隔壁李家婶子家，我去把他们接回来，让他们看看你。”
大娃？二妮？周杉心里又是一震，原主的记忆里再次浮现出两个小小的身影——一对三岁的龙凤胎，男孩叫周大娃，女孩叫周二妮，都是虎头虎脑的模样。原主虽然穷，但最疼这两个孩子，每天扛完包回来，再累也要抱抱他们，给他们买块糖吃。
“先别去了。”周杉连忙叫住她，“我现在这样，孩子看到了该害怕了。等我好点再说。”他现在连坐都坐不起来，脸色苍白，浑身是伤，要是让两个三岁的孩子看到，指不定会吓成什么样。
林巧娘想了想，点了点头：“也好，那我先去把剩下的米汤热一热，你再喝点。”她说着，端起碗转身走向屋角的小炉子。那炉子是用铁皮做的，烧的是捡来的碎煤，火苗微弱，映得她的身影在墙上晃来晃去，显得格外单薄。
周杉躺在床上，闭上眼睛，强迫自己冷静下来。穿越这种只在小说里看到的情节，竟然真的发生在了他身上。他从2025年的文学教授，变成了1919年上海的一个码头工人，不仅一贫