她虽赞着，却也不甘示弱。

    低头略一思索，目光落在院中的石榴树与兰草上。

    又想起母亲墓前的宁静，轻声吟道：

    “烟笼古巷树含滋，

    旧院兰芽萌新姿。

    最是春深魂梦处，

    一抔净土寄相思。”

    她的诗里，没有林珩玉的开阔，却多了几分细腻的私语。

    烟笼古巷是她眼中的姑苏，旧院兰芽是老宅的生机。

    而最后一句“一抔净土寄相思”，则悄悄藏了对贾敏的惦念，清淡却绵长。

    林珩玉听完，久久没有说话。

    他看着黛玉微红的眼眶，知道那“相思”二字里藏着多少深情。

    过了片刻，他才缓缓道：“你的诗……更像姑苏的雨，看着轻，落在心上却沉甸甸的。”

    黛玉被他说得有些不好意思，低下头小声道：

    “哪有哥哥说的那么好，不过是随口胡诌罢了。”

    “可不是胡诌。”林珩玉拿起案几上的纸笔。

    “我把你的诗记下来，等回了京城，裱起来挂在你房里，比那些名家字画更有意义。”

    说着，他提笔蘸墨，将黛玉的诗写在宣纸上。

    他的字刚劲有力，与诗句的温婉形成奇妙的呼应。

    写完又将自己的诗也录了下来，放在一起。

    “这样一来，就成了‘兄妹姑苏唱和图’了。”他笑着将纸放在一旁晾干。

    “等将来老了，再看这诗，就想起今日的午后了。”

    “谁要跟你想那么远。”黛玉嗔怪道，嘴角却忍不住扬起。

    她拿起那两张纸，仔细看着。

    觉得这两首诗比“留影盒”拍下的照片更能留住此刻的心情。

    那是文字独有的温度，能将眼前的景致、心底的思绪，都酿成岁月里的酒，越存越香。