几秒。风从那扇小窗户吹进来，带著外面核桃树叶子的气味。

    二爷点了点头。

    “好。”

    又点了一下。

    “好。立功就好。”

    他伸出满是老茧的手，在桌上摸索了一下，拿起那只缺口杯子，又放下了一杯子是空的。他也没在意，只是嘆了一口气，目光落在墙上那件旧军大衣上。

    “我当年当兵的时候————”他的声音忽然低了下来，变得像是在自言自语，“那时候还没有弗朗茨皇帝。嗐—一也不对，皇帝是有的，可那时候的仗跟你们现在打的不一样。我们那时候打仗，打完了就打完了，该回家种地还是回家种地，没有人给你记什么一等军功，也没有人给你分塞尔维亚的地。”

    他抬起左手，把袖子往上擼了擼。小臂內侧也有一道旧伤疤，比赫尔沃耶的浅，但长，从手腕一直延伸到肘弯上面，顏色已经变成了银白色，和周围起皱的老人皮肤融在了一起。

    “看见没？老子当年也负过伤。”二爷说，语气里有一种说不清的东西—不是抱怨，不是炫耀，更像是一种隔著漫长岁月回头看时才有的悵然，“四八年的事了。三十年嘍。那时候兵荒马乱，匈牙利人闹革命，我们克罗埃西亚人跟著耶拉契奇总督出兵，打布达佩斯。我在多瑙河边上挨了一刀—马扎尔骑兵砍的。”

    他把袖子放下来，又拿起拐杖在地上轻轻点了点，像是在给自己的话做註脚。

    “那时候，没有什么金克朗，没有什么皇家巧克力公司。仗打完了，上头赏了几个弗洛林，连匹骡子都买不起。我背著这条伤腿走了四十多天才走回这个村子。”

    他看著赫尔沃耶，浑浊的眼睛里忽然亮了一下。

    “现在好了。你们赶上了好时候。弗朗茨皇帝—”他把这个名字说得很重，像是在掂量一块实心的东西，“这个皇帝，行。”

    赫尔沃耶没说话，只是笑了一下。他走到桌边，拎起粗陶水罐—里面还有水—给二爷倒了一杯，又给自己倒了一杯。

    “二爷，您先喝口水。”

    “少拿水糊弄我。”二爷接过杯子，嘬了一口，“你包里有没有带酒？”

    赫尔沃耶愣了一下，然后笑出了声。他弯腰翻了翻帆布包，从最底下摸出一个扁平的铁皮酒壶。

    “斯利沃维茨。”他说，“波士尼亚那边產的李子白兰地，在营地外买的。”

    二爷的眼睛顿时亮了。

    “这才对嘛。

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